Blog de Régine Zambaldi

Du coeur à l'ouvrage...

2012-03-09T18:32:00.000+01:00

Le 20 mars: conférence de presse au CHUV, l'hôpital universitaire de Lausanne, à l'occasion de la sortie du livre " Du cœur à l'ouvrage", (Éditions de l'Aire) recueil de nouvelles et d'illustrations sous la direction de Louise Anne Bouchard.

J'ai été tout de suite séduite par son projet de réunir plus d'une vingtaine de textes inédits déclinant la vie dans tous ses états. J'ai dit oui immédiatement et voilà que je me retrouve ayant le dernier mot et l'honneur du point final, les histoires, volontairement sans titre, étant rangées par ordre alphabétique! Je suis en bonne compagnie: entre autres, Jon Ferguson, Ariane Ferrier, Blaise Hofmann, Louise Anne, bien sûr et mon ami, Tomaso Solari: j'ai aussi hâte de découvrir ce qu'ils ont écrit.

J'adore d'ores et déjà le dessin de Barrigue en couverture: tendre, drôle, bien vu!

L'ouvrage est publié pour la Fondation suisse de Cardiologie.

Espérons que nous allons faire battre le cœur de nos lecteurs!

Libre Tango, " De vous à moi"...

2012-02-28T14:08:00.000+01:00

J'ai écrit De vous à moi avec une jubilation intérieure certaine: plus que jamais, j'allais tirer les ficelles derrière le dos de mes personnages, lentement mais sûrement. Et en plus, je devais me glisser dans la peau d'un homme, exercice très intéressant!

Traductrice d'auteurs anglo-saxons, la quarantaine vaillante et fragile à la fois, Fanny renoue, le temps d'une carte de vœux, avec Adrien, juge retiré prématurément en Bretagne.

Elle court de Paris à Londres ou à Dublin pendant que lui observe la faune et la flore sur les landes, accompagné de son fox-terrier. Elle ne communique que par email et mobile; il préfère les lettres, éventuellement le fax, et garde son portable invariablement éteint.

Pourtant, cela ne va pas les empêcher de se lancer dans une correspondance de plus en plus assidue, avec un stylo qui tremble un peu sur le papier au gré des émotions, des timbres parfois révélateurs et l'attente du facteur.

J'ai écrit ce roman comme un long pas de deux, une valse d'hésitation, un tango de Piazzolla, joyeux et mélancolique à la fois, fil rouge du récit et flamme qui couve sous la braise des mots.

Selon l'écrivain autrichien Daniel Glattauer, écrire, c'est comme embrasser, mais sans les lèvres. Ecrire, c'est embrasser avec l'esprit. Je crois que Fanny et Adrien seraient tout à fait d'accord avec lui et que mes lectrices et (nombreux) lecteurs ne s'y sont pas trompé.

Il se lit trèsbien, c'était difficile de poser le bouquin. Un style très plaisant. (Brigitte W.,professeur de français, Genève)

Magnifiquementrédigé, avec beaucoup d’anecdotes, clins d’œil et lieux connus que j’appréciebeaucoup. (A.L.,Lausanne)

De vous à moi : c’est une espèce de poésie en forme de prose - trèsbeau. (AlexanderP. Kuenzle, journaliste, swissinfo.ch)

Cela commence par "Chez nous" ...

2012-02-10T20:32:00.000+01:00

... en 2007. Décidément, le temps file!

Chez nous, c'est l'histoire de Mathilde, grand reporter, qui retourne dans la maison familiale vingt-quatre heures avant que celle-ci ne soit détruite par les bulldozers.

On est en mai, dans le sud de la France, et cette jeune femme va entreprendre, contre ses propres attentes, un voyage à l'envers, qui s’avérera plus que révélateur.

Une journaliste avait écrit à la parution du livre que je cherchais " à capter lasubtilité des liens véritables entre les êtres, les instants imperceptibles oùles choses changent, entraînant dans leur métamorphose des personnages parailleurs si généreusement campés qu’on pense les connaître !" Si je reprends ses propos, ce n'est pas pour faire un autosatisfecit facile , mais plutôt parce qu'effectivement elle a compris ce à quoi tendait ce livre (et les autres aussi, d'ailleurs): ce qui m'intéresse ce sont les rapports humains que j'habille de situations, d'anecdotes, de détails géographiques, mais l'important, c'est la vie, ses fragilités et ses forces.

Chez nous est un arrêt sur image dans le quotidien, quand l'inattendu bouscule les agendas: Mathilde qui court d'un malheur du monde à un autre, qui ne s'arrête que pour échanger quelques baisers furtifs avec le beau Pablo, Mathilde qui croit vivre la vie qu'elle aime et qu'elle a choisie librement, Mathilde qui tourne le dos à un passé qui va la rattraper subrepticement, presque insidieusement dans la quiétude d'un jardin, sous un figuier...

Les élèves des classes de baccalauréat international qui ont étudié le livre y ont relevé en majorité les thèmes du bonheur, de la destinée, de la fatalité...

C'est vrai que le bonheur y tient une place importante, Mathilde sait qu'il existe, mais sa fugacité lui fait peur! Moi, ce qui me fait peur, c'est le fait de gâcher sa vie, d'être tellement pris par ses activités que l'on ne prend même plus le temps de lever le nez pour voir un tourbillon de flocons ou de traverser une ville la nuit pour aller serrer dans ses bras un être cher. C'est réaliser un matin, que l'on s'est menti à soi-même, et que l'on aurait dû effectivement partir vivre à la campagne, rejoindre son amant en Australie ou reprendre ses études, mais qu'il est trop tard. La vie est courte et nous n'en avons qu'une.(*)

Chez nous, enfin, c'est aussi une réflexion sur la vraie valeur des choses, la valeur affective des objets, même disparus, qui ne tient qu'à leur charge émotive que nous portons en nous, à condition de bien vouloir le reconnaître.

Voici pour clore ce premier résumé, quelques commentaires de lecteurs qui ont pris le temps de me faire part de leurs réactions: je les relis toujours avec une grande émotion - le partage s'est accompli, souvent au-delà de mes espérances! N'hésitez pas à y ajouter les vôtres...

Enfin lu " Chez nous". Quel bijou de bonheur! C'est tout à fait ce qu'il me fallait de ces temps-ci... On en sort le sourire aux yeux et à l'âme! Finesse de descriptions et d'impressions, couleurs de joie et recherche de soi dans la vitesse de cette vie... Françoise G., Bruxelles)

(…) Il est difficilede trouver un roman qui évoque la Provence, ses couleurs, sessenteurs, ses fleurs, la chaleur du soleil et la fraîcheur desbastides en pierre, avec autant de simplicité, de bonheur, de force deconviction que Chez nous. (Bernadette Fort, professeur de littératurefrançaise, Northwestern University, Evanston - Chicago)

Encore merci pources moments de tendresse et de nostalgie volés au quotidien (Christine, Toulon)

Bravo, Régine, j'ai trouvé le texte vraiment très beau, très attachant.

(Yvette Z’Graggen, écrivaine)

J'ai lu "Chez Nous". Je me suis attachée, j'avais envie desavoir, de connaître, de tout savoir ! Vous avez, c'est une évidence, le sensdu détail, de l'anecdote, de faire jaillir la vie, de camper un personnage... Lesens du mot, aussi. (Katherine Pancol, écrivaine)

C’est la deuxième fois qu’un livre me met unebonne dose d’humidité dans les yeux. Tout simplement superbe et très, trèsémouvant. Quel talent! J’attends le deuxième avec une grande impatience. Mercipour ces instants de pur bonheur. (Catherine S.,Lausanne)

(*) Il est évident que ce genre de réflexions est un luxe que de trop nombreuses personnes ne peuvent s'offrir, n'ayant même pas la possibilité de faire des choix... Néanmoins, nous trouvons souvent des exemples d'hommes et de femmes admirables qui ont su prendre des décisions risquées à la croisée de chemins escarpés!

Deux ou trois choses supplémentaires sur eux...

2012-02-08T13:57:00.001+01:00

Un visiteur de ce blog m'a récemment posé une question qui a souligné une évidence: ceux et celles qui me font le plaisir de venir faire un tour sur ce site pour découvrir mes romans, y trouvent certes des extraits, des photos de couverture, mais pas de résumés...

Qu'à cela ne tienne, je vais remédier à cette lacune au plus vite! Et puis entre les S, T, U, V, W, X ,Y , Z qui manquent encore à l'abécédaire en cours, et une nouvelle inédite à paraître dans les prochains mois dans un ouvrage collectif, sur lequel je reviendrai en temps utile, pourquoi pas?

Tout d'abord, j'avais pensé retranscrire les 4èmes de couverture, les quelques phrases placées derrière les livres, pour avoir un aperçu, souvent pas complètement satisfaisant, du contenu... et puis j'ai décidé d'oublier cela pour décrire brièvement chaque histoire, en incluant des bribes de textes, et en dévoilant un peu plus les intentions qui se cachent derrière ces titres, de manière à ce que même si on les a lus, on découvre deux ou trois choses supplémentaires sur eux.

Alors si cela vous intéresse, restez "à l'écoute"... à très vite!

Des débuts et des fins...

2011-12-31T10:37:00.001+01:00

Il y a deux jours, je peignais dans la fraîcheur d'un matin provençal les murs d'une vieille maison de famille, sur le point de connaître une nouvelle vie... Couleurs claires, mélanges d'éléments anciens et modernes, après quelques années de grandes plages silencieuses, la maison sera bientôt prête pour recevoir de nouveaux éclats de rire, des senteurs de mimosa et de sauces alléchantes. Tout en m'appliquant pour suivre le contour des fenêtres, je n'ai pu m'empêcher d'observer le jardinier de la propriété voisine: de dos, immobile, il regardait la terre qu'il avait travaillée avec peine les mois de sécheresse, les jeunes pousses qui s'alignaient dans le fond: j’imaginais de la tristesse dans son regard, des regrets aussi, car la campagne va être vendue, probablement à un promoteur qui remplacera les rangées de tomates et d'aubergines par du béton! Des débuts et des fins... Ces derniers mois, il y en a eu chez nous, autour de nous, beaucoup de cartons, de clés rendues, de volets fermés, mais aussi de nouveaux horizons, de nouvelles portes... Encontros e despedidas... Les départs sont souvent doux-amers et les arrivées parfois chargées de quelques craintes, mais ainsi va la vie...

Au lycée, j'écrivais sur mes classeurs en lettres dorées cette phrase d'Herman Raucher, l'auteur du roman qui a inspiré le film Un été '42: Life is made up of small comings and goings and for everything we take with us, there is something that we leave behind...

Effectivement la vie est faite d'allées et venues, et pour chaque chose que nous emportons, nous en laissons d'autres derrière nous...

Mais les projets sont certainement plus efficaces que toutes les crèmes anti-rides pour passer d'une année à l'autre sans trop d'états d'âme!

Nous sommes tous sur le point de tourner la première page blanche de notre agenda, d'accrocher un calendrier flambant neuf... Nous laissons une année de bons souvenirs, mais aussi de chagrins, d'amis que nous ne reverrons plus, d'occasions manquées: comme sur les murs d'une vieille maison, il nous faut, je pense, mettre de la couleur à cette nouvelle année qui commence, faire la liste de nos rêves encore plus que de nos bonnes résolutions, - et surtout y croire!

Je vous souhaite donc une année 2012 riche de projets et de rêves!!!

R comme... Reggiani Serge

2011-11-13T23:29:00.001+01:00

Petite, jeconnaissais beaucoup de paroles de ses chansons par cœur, j’allais jusqu’à les déclamerà mes institutrices, comme autant de récitations libres.

Je l’avais mêmeécouté sur scène, avec mes parents et des amis : je revois encore sonblouson de cuir blanc, ses mimiques. Il n’avait pas besoin de décor sophistiquépour créer une ambiance, il lui suffisait de sourire légèrement, de lever lesyeux au ciel, d’ouvrir ses bras.

Il n’écrivait niles textes ni la musique, et pourtant ce qu’il chantait lui allait comme ungant, c’était du sur mesure, ou plutôt, il savait s’approprier absolument lestextes de Vian, de Dabadie, de Moustaki, les musiques de Michel Legrand, d'Alain Goraguer.

J’ai la certitudeque mon amour des mots a commencé là, en écoutant les 33 tours de SergeReggiani, les dimanches après-midi, les soirées d’automne… Même si jeretrouvais les paroles sur la pochette du disque, je ne comprenais pas tout, « pas de mon âge », mais ce n’était pas grave, aucontraire : je me laissais porter par cette poésie bizarrement séduisante– un peu comme lorsque l’on écoute une langue étrangère et que l’on s’amuse àinventer un sens à des phrasesincompréhensibles… - :

Monen-or, m'azur, ma Javotte,
Mon soir d'avril après la pluie,
Mon béryl, mon tendre péril,
Ma très précieuse découverte,
Pierre verte au creux des jeudis,
Ma Mélusine, ma bellotte,

M’ondine, ma coquelinotte…
(LaDame de Bordeaux)

Sa voix mefascinait, elle continue toujours : il faut écouter Reggiani envoiture, filer avec le timbre desa voix dans les oreilles, on entend même sa respiration, entre deux mots.Elle, sa voix, a, tour à tour, la gouaille d’un bonimenteur de foire (Les affreux), la détermination d’unmilitant (Gabrielle) ou la tendre fêlure d’un amoureux perdu (L’absence).

C’était d’ailleursle choix de ses thèmes, l’ironie pour dénoncer les horreurs de la guerre, lafaiblesse du genre humain, et puis aussi et presque surtout, les faiblesses d’un homme, dont il dressait unportrait tout en demi-teintes et sans concession: histoires de petiteslâchetés, de doutes, de trahison parfois, de tendresse et d’amour toujours…

Sur grand écran,on le retrouvait dans ce personnage d’homme attachant parce que fragile etplein de failles, chez Sautet, Lelouch… Il vivait ses chansons comme ses rôlesau cinéma, mais avec lui, on ne savait pas dire s’il était un chanteur quijouait ou un comédien qui chantait…

Je l’ai croiséplusieurs fois dans le Marais – encore - ! Il achetait sa baguette chez leboulanger où se servait ma grand-mère et habitait à deux pas, rue de Sévigné,près de la caserne de Pompiers. Comme il l’avait si bien chanté, il suffisait de presque rien…

Q... comme Quine Caroline

2011-11-08T09:13:00.000+01:00

Caroline Quine pour moi, c'est l'auteur de la série des Alice, dans la Bibliothèque Verte. Des Soeurs Parker aussi, mais je les ai moins lus.

Les Alice, par contre, je les ai dévorés, collectionnés, lus et relus. Ces histoires de détective et de mystères ont littéralement enflammé mon imaginaire entre 8 et 12 ans. Je pense que je les ai presque toutes, à une ou deux exceptions.

Chaque fois, je me glissais avec une immense jubilation dans un monde de bandits, faux-monnayeurs, individus sans scrupules, fantômes: des malles disparaissaient, de tiroirs secrets surgissaient d'incroyables découvertes. Avec Alice et le vase de Chine, je me passionnais pour le kaolin et fouillais les boutiques de tabatières chinoises sous les arcades de la rue de Rivoli (qui n'existent plus depuis...) et suite à la lecture d'Alice et les trois clefs, j'achetais comme un trésor un morceau d'obsidienne, la pierre dont étaient faites ces fameuses clefs! C'est aussi grâce à la jeune détective que je me suis intéressée au jade.

Alice me plaisait avec ses cheveux sagement retenus par un serre-tête, et ses twin-sets et colliers qui cachaient une hardiesse peu commune pour une jeune fille de 16 ou 18 ans... Elle conduisait une voiture de sport, avait un boy-friend, partait en excursions avec ses amies, Marion et Bess... je la plaignais de n'avoir plus sa mère, j'admirais avec elle, son père, l'avoué James Roy. Je la trouvais très jolie, sous le crayon d'Albert Chazelle, illustrateur talentueux qui donnait des visages à mon imagination.

Je me demandais si quelqu'un avait inspiré l'auteur et si River City existait quelque part aux États-Unis...Tant et si bien que je décidais d'écrire à Caroline Quine pour lui poser des questions, via les éditions Hachette. J'ai correspondu très tôt avec les écrivains que j'aimais. Quelque temps après, je reçus une lettre timbrée des USA... La secrétaire de Caroline Quine - l'en-tête indiquait Carolyn Keene - me remerciait: regardez la photo, j'ai encore la lettre, glissée dans un des livres. Inutile de dire ma joie, même si j'apprenais que la ville et le personnage n'étaient que pure fiction!

Depuis, le charme persiste et je feuillette toujours avec plaisir ces recueils de souvenirs dans lesquels j'aimerais parfois avoir le temps de me replonger. Pourtant, j'ai su que les livres d'Alice, qui s'appelle Nancy Drew en Amérique du Nord, et dont les premiers datent de 1930, sont le fruit d'un collectif d'auteurs au sein du "Syndicate Stratemeyer", et que donc, Caroline Quine... n'a jamais existé!

Le monde est petit...

2011-11-07T00:07:00.001+01:00

En général on s'exclame que le monde est petit lorsque l'on se retrouve face à face avec son voisin du 3ème dans une file d'embarquement à l’aéroport de New Delhi, ou nez à nez avec son collègue de bureau dans un restaurant de Greenwich Village.

Quant à moi, je le constate en regardant les petites étoiles rouges sur fond bleu de la carte, sur laquelle s'affichent les visiteurs de mon blog...

Il y a des points qui apparaissent, d'autres qui s'effacent, 3 étoiles au Brésil, et puis plus rien quelques semaines après; un point au milieu du Pacifique ou au large des côtes africaines... je recherche aussitôt de quel île ou îlot il peut s'agir... J'ai des amis qui font un tour du monde en bateau, quand l'endroit semble perdu, je pense aussitôt à eux!

Mais selon les destinations reculées, je n'ai évidemment aucune idée de l'identité de l'internaute qui a "atterri" sur mon blog à la Guadeloupe ou à Islamabad... C'est, à ma modeste échelle, le monde " glocal", global et local à la fois, qui se rétrécit, qui rapproche les individus au-delà des mers et des montagnes. Avec cet outil, on se rend vraiment compte à quel point le monde est petit, même en restant sur son sofa.

Les hasards cybernétiques sont autant de rendez-vous: ce qui me plaît surtout, c'est d'observer la carte au moment où quelques étoiles palpitent simultanément, Tel Aviv, Los Angeles, là où je suis ... Dans le même instant, des inconnus regardent, lisent, " feuillettent" les pages du blog.

Essayez! Cliquez sur le chiffre qui s'affiche sur la droite du blog, avant les polaroids: à la suite d'un graphique vous trouverez cette carte.

Et puis n'oubliez pas que les étoiles disparaissent au bout de quelques semaines, alors n'hésitez pas à retourner régulièrement sur le site afin de continuer à les faire briller.

Merci et à très vite!

P comme... Petrucciani Michel

2011-10-30T18:06:00.001+01:00

Il disait de lui-même, " je suis un type très rapide, ce n'est ni un choix, ni une envie, c'est ma vie qui va vite! "

On ne pourra jamais assez le remercier d'être allé si vite, d'avoir brûlé les étapes: il fait de la musique dès son plus jeune âge, - huit ans de classique, en plus de la batterie avec ses frères et son père -, joue à 13 ans, au pied levé, avec le mythique trompettiste Clark Terry dans un festival près de Montélimar, et à 18 ans, il part à la conquête de l'Amérique et des jazzmen qu'il vénère ... Il va forcer l'admiration du saxophoniste Charles Lloyd, qui pour faire connaître son talent, quitte sa retraite californienne pour l'emmener dans une grande tournée. Il vit son rêve américain à fond, travaille avec le Who's who du jazz international, est le premier musicien étranger à signer avec le label Blue Note, et dès 1981, il est lui-même sacré Jazzman de l'année par le Los Angeles Times.

Il adorait les blagues, l'humour, la vie! Il a eu deux femmes, deux enfants.

Sa discographie compte plus de 32 albums, et pourtant il nous a quittés en 1999, à seulement 36 ans, lui qui avouait avoir peur de la mort, mais être habitué à la souffrance: il était atteint d'une ostéogénèse imparfaite, cette maladie génétique rare qui fragilise les os et touche les voies respiratoires.

J'ai eu le privilège de le voir et l'entendre, assez souvent, en Angleterre, à Ronnie Scott's, en Suisse, à Paris, au New Morning, dans le Midi, au Festival de Ramatuelle. En solo, en duo, en trio ou plus. Un soir, assise au premier rang du balcon, je dominais le clavier, fascinée par la manière dont ses mains s'envolaient... Son entrée en scène constituait un moment particulier; je me souviens clairement d'un concert avec des musiciens américains musclés, au physique de basketteurs: Michel Petrucciani est arrivé le dernier, avec ses béquilles - on le portait même parfois jusqu'à son piano - et instinctivement, on compatissait. Il a pris appui sur le tabouret, a plaisanté dans le micro avec son accent du Midi qu'il n'avait pas perdu " Bonsoir, on a bien 5 minutes, non, vous n'êtes pas pressés?" et puis, en finissant de s'installer, il s'est mis à jouer, d'une main: déjà la grâce est passée, il a fait un signe de la tête et l'on savait qui était le leader: on était presque honteux d'avoir osé éprouvé un moment de pitié, ne restait de place que pour le respect et l'admiration absolue.

Ses notes, cristallines comme des gouttes de pluie, profondes et légères, enchantaient. On dit parfois que lorsqu'ils meurent, les musiciens s'en vont jouer avec les anges: dans le cas de Petrucciani, c'était plutôt un ange qui était descendu parmi nous. Il aspirait à transmettre " la sincérité, le cœur, la vibration intime, comme un soupir avant la fin du monde". Il a réussi au-delà de ses espérances!

La musique qu'il composait nous emmenait dans des voyages vertigineux, des déambulations romantiques; ses mains lui offraient ce dont ses jambes le privaient: filer à vive allure, courir, sauter, ou tout simplement, comme il en rêvait, marcher sur le sable, auprès d'une femme...

Il figure très haut dans ma liste de regrets: je l'ai croisé à l'aéroport d'Heathrow, avec son chapeau noir et ses musiciens qui poussaient le fauteuil: j'aurais pu lui parler, lui dire que j'étais du Pradet, où il venait encore, sans façons, faire des bœufs dans un bar, lorsqu'il rendait visite à sa famille à quelques kilomètres de là... encore un instant qui est passé à jamais! Mais heureusement, beaucoup d'autres ont clamé leur admiration, haut et fort, à ce grand monsieur qu'était Michel Petrucciani!

On peut écouter l'un de ses titres pour se laisser porter... September 2nd:

Mais c'est encore mieux de regarder ces 10 minutes tirées du film - reportage, présenté à Cannes cette année, hors compétition, que lui a consacré Michael Radford, : on le voit y retrouver Charles Lloyd à Big Sur en Californie et retourner à New York, la ville dans laquelle il a puisé tant d'énergie: la séquence se termine surtout sur une prise magnifique, au sommet d'un gratte-ciel, tandis que Michel joue l'une de ses compositions, Look Up!

Impressions de salon...

2011-10-29T17:14:00.003+02:00

Déjà une semaine, le 1er salon du livre de Ste Maxime... Comme pour Le livre sur les quais, à Morges, en Septembre, chapiteau blanc: que ce soit au bord du Léman ou de la Méditerranée, peu importe, dans les deux cas, du soleil dans l'eau, des bateaux, l'impression que l'été tarde un peu à filer en douce.

Sous la tente, des tables, des livres, des auteurs chevronnés ou novices, des visiteurs solitaires ou en famille avec enfants et chiens...

Il faudrait disséquer un salon - on a dû le faire -, analyser les moments forts, les instants de grâce, les coups de mou, quand le visiteur se fait rare, la digestion lente et que l'on n'a plus guère envie de se tenir debout derrière une pile de ses propres romans.

Debout, oui, pour moi, il faut l'être, on ne peut se contenter de rester assis à regarder passer les gens, d'un mouvement de tête de bas en haut... En plus, un auteur dans un salon, c'est comme un hôte qui reçoit: on n’accueille pas ses invités vautré dans un canapé!

Et puis, étant très sensible aux thèmes de l'être et du paraître dans mes histoires, je n'oublie pas l'importance des apparences: la table qui divise d'un côté l'auteur, de l'autre le visiteur, souvent un peu gêné, si ce n'est intimidé par le fait que celui, qui a écrit, soit devant lui. Il hésite à aller au-delà d'un titre - qui est au demeurant souvent trompeur- , à se saisir de l'objet, à lire la quatrième de couverture, à parcourir quelques lignes pour entrevoir le style... Je les encourage, prenez, je vous en prie, un livre ça se touche, se renifle, se place dans la main... c'est "physique". Donc, la table peut être un obstacle... cela introduit presque - et inconsciemment- des rapports de maître à élève, de patron à subalterne, bref, pas très engageant pour établir un dialogue... C'est pourquoi, je préfère rester debout, sauf bien sûr au moment d'écrire la dédicace, mais là, la glace a déjà fondu...

Parfois aussi, je brouille les pistes, me place de l'autre côté de la table... intéressant: d'abord, la plupart des personnes ne me regarde plus, je cesse d'être un auteur, même pas très connu, je bascule dans l'Anonymat avec un grand A.

J'imagine un salon du livre dans lequel les auteurs se placeraient devant leurs livres, les visiteurs devraient aller leur parler d'abord, pour découvrir ensuite ce qu'ils écrivent...

Dans ce genre de manifestations, il y a bien sûr les ténors, les vedettes, ceux et celles qui n'ont pas une seconde pour se lever, tant est longue la file de leurs fidèles qui attendent leur signature et leur sourire, le livre serré sur le cœur. Là, je m'incline modestement...

Mais parfois aussi, la foule se presse devant une star qui n'a rien à voir avec les lettres: à côté d'un Charles Aznavour ou des frères Bogdanoff, je ne suis pas sûre que Christian Bobin gagnerait en nombre...

Il y a les auteurs blasés, les fatigués, les bavards, ceux qui passent le temps en discutant entre eux... Il est vrai que l'on fait de belles rencontres de part et d'autre de ces tables.

Parler de ses livres n'est pas chose facile, j'aimerais plutôt partager mes emballements pour tel ou tel écrivain que j'apprécie. Néanmoins je peux évoquer mes personnages, et j'attire souvent des confidences...

Les femmes qui s'arrêtent devant Deux ou trois choses à te confier, journal d'une mère d'adolescente hochent la tête en signe de complicité en me disant qu'elles connaissent bien ce sujet, qu'elles aussi... je regrette que certaines d'entre elles filent sans que j'aie pu au moins leur expliquer que mon roman n'est pas une énième complainte d'adulte sur la paresse et la désinvolture des adolescents, mais au contraire une histoire pleine de tendresse pour une jeunesse bien souvent malmenée.

Je suis toujours très heureuse de revoir des lecteurs qui, m'ayant découverte une année auparavant, reviennent partager leurs impressions et partir à la découverte d'un autre de mes titres.

Il y a eu aussi cette inconnue, qui admirait les danseurs de tango sur la couverture de De vous à moi: je lui expliquai que c'était un roman épistolaire, et qu'un de mes lecteurs m'avait avoué que cela donnait envie de tomber amoureux... "Je le prends, me dit cette dame, avec un regard malicieux, pouvez-vous le dédicacer à ...., je vais le lui offrir, on ne sait jamais..." et elle me glissa, à voix basse, un prénom masculin.

J'aime les salons!

O comme... O'Brien Edna

2011-10-22T22:50:00.002+02:00

Sa mère lui répétait qu'elle n'était pas belle... Pourtant!

Superbe rousse, parfois brune, Edna O'Brien, 80 ans, se tient toujours bien droite dans son bureau salon, aux murs rouges et aux nombreux portraits de Beckett et Joyce, qui ont marqué sa carrière. Elle avoue égarer souvent des objets au milieu des ses châles et aimer vivre dans ce joyeux pèle-mêle de livres, d'objets-souvenirs.

Depuis le jour, il y a déjà longtemps, lorsque je vivais à Hampstead, où j'ai acheté mon premier livre de cette grande dame de la littérature irlandaise dans une petite librairie - disparue -, je ne l'ai plus quittée et j'ai tout lu! Les tranches oranges de ses romans, chez Penguin, une de mes maisons d'édition préférées, s’alignent sur les étagères... Il faudra que j'y ajoute son dernier recueil de nouvelles, Saints and Sinners (Saints et pécheurs).

J'avais commencé par sa trilogie, dont le premier tome, Country Girls, racontait si bien les émois et la belle innocence de Kate et Baba, ces deux jeunes Irlandaises aux yeux verts au début des années 60. Le poids du catholicisme, des interdits qu'elle affronte à l'internat religieux n'empêchera pas Kate de tomber amoureuse du mystérieux M. Gentleman, marié et terriblement séduisant, lorsque, loin des champs de tourbe, il l'emmène déjeuner dans un restaurant de Limerick ou lui murmure des phrases qu'elle n'aurait même pas pu imaginer en rêve...

S'ensuivirent un beau succès en Angleterre et aux Etats-Unis et une interdiction en Irlande!

L'écriture d'Edna O'Brien oscille toujours entre retenue et fougue, entre émotion et froideur... on y passe très vite, comme dans un ciel de sa région de Clare, d'une pluie drue à un arc en ciel vibrant de couleurs. Les phrases sont assez courtes, les descriptions pas trop longues mais "efficaces", les sentiments distillés avec une précision de scalpel.

On l'a souvent décrite comme la spécialiste des sentiments féminins voire féministes, des rapports amoureux complexes, de l'amour-haine entre mères et filles, entre les sexes aussi.

C'est également le portrait d'une certaine émancipation de la femme, qui préfère parfois la solitude aux malentendus de la vie commune, comme son héroïne d'August is a wicked month ou d'une femme, cougar avant l'heure, qui va jusqu'à tuer - Johnny I hardly knew you.

Il y a longtemps qu'elle a quitté son pays, mais l'Irlande ne semble pas la laisser: elle y revient toujours, au détour d'une phrase, d'un souvenir, d'une réflexion sur l'église, sur l'alcool, sur ses paysages si rustres ou si doux.

J'ai appris qu'elle habite depuis vingt ans une maison du côté de South Kensington - si seulement j'avais la chance de la croiser et la saluer la prochaine fois que j'y serai...

N comme... Nougaro Claude

2011-10-14T00:38:00.001+02:00

(Après plusieurs mois de pause, voici la reprise de mon abécédaire consacré à quelques-uns de ceux que j'aime et j'admire... )

Les mots prenaient une autre dimension dans sa bouche! Il les savourait, les goûtait, en jouait, et les prononçait avec une gourmandise et une sensualité sans pareilles. Il cultivait le "torrent de cailloux" qui roulait dans son accent et jamais jazz n'avait été mieux mis en paroles et en français quand il faisait " son cinéma".

Bien évidemment lorsque l'on évoque Claude Nougaro, on pense à Toulouse, sa ville rose où " les mémés aiment la castagne" et "aux mains sur les bas" de Cécile, mais il y aurait tellement d'autres choses à mentionner en souvenir de cet artiste si novateur, si original! Il a eu des hauts et des bas, il s'est ressourcé, est revenu au sommet... et lorsqu'il nous a quittés, trop tôt, bien sûr, ce fut au tour du carillon de la basilique St Sernin de célébrer son talent, dans un moment très émouvant.

Richard Galliano qui fut longtemps son accompagnateur à l'accordéon et qui composa pour lui, entre autres, " Vie violence", le rejoue régulièrement dans ses concerts, et l'a sobrement renommé " Tango pour Claude".

J'ai beaucoup de mal à choisir quelle est ma chanson préférée, à l'écouter communier laïquement avec son public, chemise noire et lunettes de prof sur le bout du nez...

Il y a pourtant quelques phrases que je trouve merveilleuses de simplicité et de poésie...

Quand il s'adresse à sa " Marcia, martienne"...

"Je t'aime encore plus fort quand tu n'es pas là,

Quand tu n'es pas là tu es partout là

(...) Oui, c'est ainsi que tu m'envahis,

Tu m'envahis quand tu t'en vas"

Ou encore, lorsqu'il décrit si bien les plaisirs essentiels de l'enfance à travers un dessin...

"Que tu lui donnes un crayon

Et l'enfant bâtit sa maison

Quatre carreaux pour le ciel

Une cheminée pour Noël

A gauche un pommier

Pour la tarte

A droite un voilier

Pour qu'on parte"

Et surtout, en prince charmant lucide dans "Blanche-Neige"...

"J'ai quitté ton pays un matin froid

En laissant la buée de mon nom sur ta bouche

Mais depuis je rougis quand un flocon me touche

Je claque des dents devant un feu de bois"

Nougaro, c'est toujours plus qu'une note ou un mot, c'est un écho qui ne finit pas de résonner ...

A écouter....

22-23 Octobre, Salon du Livre de Ste Maxime, Var (France)

2011-10-05T23:09:00.000+02:00

Après le lac Léman, la Méditerranée...

Je me réjouis de participer à ce premier Salon du Livre, à Ste Maxime, en face de St Tropez, orchestré par une libraire passionnée et pleine d'initiatives inspirées, Adeline Courchet, qui officie d'habitude dans sa librairie-bar à vins, "Lire entre les vignes".

Une soixantaine d'auteurs, et des comédiens pour lire des extraits de livres...

Je suis en train de choisir quelques passages...

J'espère avoir le plaisir de revoir des amis et suis déjà heureuse à l'idée de faire de belles rencontres!

A bientôt... si vous ne venez pas, je vous raconterai...

Plus d'informations: http://www.ste-maxime.com/fr/sejour/article1490.html

La vie en marge...

2011-08-22T19:12:00.000+02:00

J’ai souvent dit que j’aimais les moments charnières où la vie bascule. Parce que je suis optimiste, j’envisage de belles surprises, des instants magiques où la grâce passe, le temps qui s’arrête au creux d’une épaule ou d’une après-midi… et puis si je joue avec les situations dans lesquelles se débattent mes personnages, c’est moi qui tire les ficelles. Je savoure certainement cette toute-puissance sur papier pour contrebalancer les aléas de la vraie vie, sur lesquels je ne peux pas grand-chose.

Long préambule pour dire qu’il y a quelques semaines la vie m’a prise à revers, l’inattendu pouvait tourner au drame, les secondes semblaient aussi longues que des minutes, rien n’allait plus… Heureusement plus de peur que de mal, et ce soir mon propos n’est pas d'entrer dans des sphères trop intimes mais plutôt de partager quelques réflexions suite à cette vie en marge que j’ai menée pendant presque un mois.

En effet nous faisons des projets, organisons vacances, travail, voyages, deux billets pour les Caraïbes; bonnes ou mauvaises, nos journées ont leur tracé, leurs marques, leurs garde-fous, nous roulons sur des rails, plus ou moins bien huilés.

Et puis un jour, arrêt sur image : il y a des trains à attraper en courant, des sacs à faire trop vite en oubliant la brosse à dents, des rendez-vous à décommander, des réunions à annuler, parce que tout ce qui constitue notre quotidien est supplanté par une urgence, par une nouvelle qui prend toute la place. Alors on perd ses repères, les choses que l’on croyait si importantes deviennent tout d’un coup insignifiantes, on revoit sa liste de priorités… On se retrouve à midi dans un endroit insoupçonné où l’on n'aurait jamais pensé mettre les pieds, on embarque dans des avions qui ne figuraient pas dans notre agenda… on parle à des inconnus, on s’agite, on essaye de trouver le sommeil dans des lits trop étroits qui ne sont pas les nôtres, on vit en marge de sa vie.

Je pense évidemment à ces hommes et femmes pour lesquels l'existence n’est qu’une longue épreuve en marge d'une société qu’ils regardent passer devant eux, assis sur leurs trottoirs, en essayant de survivre avec un horizon hors norme - mais là aussi un bout de carton sur une bouche de métro peut devenir un semblant d’habitude.

Entre ces deux extrêmes, ne vaudrait-il pas la peine de s’aménager des marges provoquées, désirées? Changer de programme, abandonner momentanément une tâche pour laquelle on s'imagine indispensable et monter dans un bus au hasard, aller jusqu’au terminus simplement pour se perdre dans le regard changeant des passagers qui défilent selon les arrêts et les quartiers, récolter des bribes d’autres vies, de rues entrevues ; suivre une impulsion, s'étonner, susciter l'insolite, mais sans le planifier, dans l’instant…

Ces moments nous apporteraient de l’oxygène, de l’air frais, la distance nécessaire pour considérer des points de vue différents ; ils bousculeraient notre train-train, remettraient certaines de nos idées en place, ouvriraient des perspectives intéressantes.

Qui sait? Si cela pouvait nous rapprocher, ne serait-ce qu'un tout petit peu, de ceux et celles qui n’ont pas d’autres choix que de vivre en marge d'un emploi du temps trop balisé!

Rendez-vous de septembre.... A vos agendas!

2011-07-19T00:54:00.000+02:00

Du 2 au 4 septembre, je serai à Morges, au bord du lac, sur les quais, entourée de livres... Les miens et ceux de nombreux auteurs, suisses, français, canadiens, anglo-saxons...

Douglas Kennedy y est attendu, Tatiana de Rosnay aussi.

Il y aura des conférences, des signatures, des tables rondes sur l'eau du Léman...

Jean d'Ormesson sera à l'honneur: j'espère croiser l'éclat de ses yeux lors du dîner entre auteurs et lui demander une dédicace sur mon exemplaire de " Voyez comme on danse" ... Je penserai " au Ritz à cinq heures"....

Mes " Nouvelles de lui" attendront de nouveaux lecteurs.

Je n'ai pas hâte que l'été file trop vite, mais je suis d'ores et déjà heureuse de ce rendez-vous de Septembre: s'il est comme celui de l'année dernière, cela sera un instant de grâce, un moment magique, mots et émotions mêlés...

Vous viendrez, hein?

A bientôt, et d'ici-là, je vous souhaite un été radieux.

NB: Toutes les informations pratiques sur le site de la manifestation:

http://lelivresurlesquais.ch/

Parce que c'est l'été... une de mes nouvelles qui s'accorde au temps qu'il fait...

2011-07-15T12:57:00.000+02:00

Des nouvelles de lui

Marion s’étira : la chaleur était difficilement supportable sous les oliviers. Dans le salon, Sabah baillait dans son coin et recherchait la fraîcheur des tommettes.

Inutile d’essayer de faire des courants d’air, il n’y avait pas de vent, les rideaux blancs de la chambre restaient désespérément immobiles, rendant même l’idée d’une sieste épuisante.

Et puis la sieste estivale, c’est mieux à deux, se dit la jeune femme en regardant l’horloge du couloir : un peu moins de trois heures avant que Raphaël ne descende du train.

Après avoir bu deux menthes à l’eau glacée, elle s’assit à la table en pichpin qui lui servait de bureau et imita son chat en posant la plante des pieds bien à plat sur le sol.

Au milieu des crayons et des pinceaux, elle prit le magazine laissé ouvert à la page 20 : c’était comme chaque année, le jeu de l’été avec un voyage, quelques robes de stylistes et beaucoup de trousses de maquillage à la clé. Il y a bien longtemps, sa mère avait gagné un stylo en élucidant des énigmes, semaine après semaine, en vacances à Gérardmer.

Cette année, pas un jeu de détective, mais plutôt littéraire: « Participez à notre concours, Des nouvelles de lui : parlez-nous de votre mari, votre compagnon, votre amant, bref, de l’homme de votre vie ! Dites-nous s’il sent bon le sable chaud, faites-le devenir le héros de votre histoire… »

L’exercice pouvait être drôle. En tous cas une bonne raison d’écrire de nouveau, au lieu de remettre toujours à plus tard, de vacances en vacances. N’était-elle pas descendue un peu avant Raphaël pour justement libérer son imagination et sa créativité ?

Et puis, avec cette chaleur, ça ou autre chose… Elle ouvrit son portable. Ne ferait-elle pas mieux de rédiger à la main d’abord? Elle pianota un peu nerveusement sur le clavier l’ébauche d’une mise en page.

Faire le portrait de Raphaël… pas avec des couleurs mais avec des mots…

« Il s’appelle Raphaël… » commença-t-elle, pour l’effacer tout aussitôt.

Comment parler de l’homme qu’on aime ? Elle leva la tête vers le jardin et se dit que ce qui était dommage avec un ordinateur, c’est qu’on n’avait plus de crayon à mordiller pour s’aider à trouver l’inspiration.

Elle pourrait décrire leur rencontre, assez rocambolesque.

« Il était une fois, un homme qui dînait avec ses amis et un garçon de café un peu distrait…

Ils lui devaient leur rencontre, à ce Bruno qu’ils retournaient voir de temps en temps. S’il ne s’était pas trompé et ne l’avait pas amenée à la table de Raphaël au lieu de celle où son frère et ses cousins l’attendaient… il suffit parfois de pas grand-chose pour changer le cours d’une vie.

Mais beaucoup de lectrices allaient sûrement raconter leur rencontre avec un grand R, l’instant magique « nos regards se cherchèrent, se trouvèrent… », rien d’original et en plus, il faut être prudent pour éviter de tomber dans la mièvrerie et le cliché.

Pareil pour le premier baiser… Le leur, était encore bien clair dans sa mémoire pourtant : devant les bouteilles de champagne, dans un supermarché : il tenait dans sa main un brut rosé, et lui avait demandé ce qu’elle préférait.

- On fête quoi ?

- Çà !

Et il l’avait embrassée.

Je devrais retourner au supermarché avec lui, à la rentrée, et rejouer la scène. Elle était digne d’une de ces publicités que, petite, je collectionnais dans les journaux féminins, et qui clamaient qu’un diamant est éternel : on y voyait des couples, sous la pluie, sous les lampions du 14 juillet, dans un champ de blé, et l’heureuse élue expliquait dans un texte de quelques lignes comment il s’était déclaré.

Sabah tremblait un peu en dormant, rêvait-elle au matou idéal?

Marion saisit un crayon et entreprit de croquer le visage de Raphaël : elle avait eu un premier prix de portrait après tout, et d’après Madame Heatherley, elle possédait un don certain pour saisir les ressemblances.

En quelques gestes apparurent les cheveux souples, les lèvres sensuelles. Le regard restait toujours la partie la plus délicate : comment en reproduire la brillance et l’intensité?

Et si elle le décrivait physiquement ? Pas toutes les lectrices n’avaient la chance d’avoir un mari aussi séduisant que le sien ; en tous cas, ses étudiantes l’appelaient Beau Prof et quelques-unes devaient l’envier…

Non, il fallait marquer leur différence ; pourquoi ne pas raconter un de leurs voyages : le fou rire dans la chambre bleue de Kastellorizo, au panorama à couper le souffle, le voyage surprise à Londres pour l’emmener voir l’exposition Van Gogh qu’ils n’avaient finalement pas vue, l’aller-retour dans la journée à Lyon pour déjeuner dans un bouchon juste parce que le nom l’avait rendu curieux? Ou encore leurs soirées films de minuit quand il l’appelait Madame Cinéma?

La chaleur devenait de plus en plus pesante. Elle espérait que la climatisation du train fonctionnait correctement. C’est Marguerite Duras qui traduisait si bien l’accablement du soleil, la sensuelle torpeur qui saisit les corps ; elle chercherait Les petits chevaux de Tarquinia dans la bibliothèque de la mezzanine, ce soir, pour le relire…

Pour l’instant, elle devait s’appliquer et trouver un angle d’attaque pour cette nouvelle, mais toutes ses idées lui semblaient banales, fades. Quand on vit avec quelqu’un depuis plusieurs années, on ne voit évidemment plus la personne de la même manière, elle perd de son mystère, élément clé de séduction, même si en contrepartie, on est aussi la seule à connaître ce que personne d’autre ne soupçonne… Elle se souvenait que Joanne Woodward plaisantait en assurant qu’être la femme de Paul Newman, c’était aussi le voir fatigué, en caleçon et chaussettes.

Mais sait-on jamais vraiment qui est l’homme ou la femme que l’on aime ?

On accepte par amour de partager sa vie avec une autre personne, de lui consacrer son temps, ses nuits. On lui offre son corps, on fait le serment de renoncer à tous les autres baisers, toutes les autres caresses, d’ignorer ceux ou celles qui pourraient nous aimer différemment ou mieux… Mais les pensées, les sensations, elles, elles s’échappent comme des électrons libres, l’autre ne peut les retenir, parfois les deviner, mais jusqu’à quel point ? Raphaël était lisse, mais n’avait-il pas de failles, de faiblesses pour venir altérer son image irréprochable? Il se réveillait très lentement, ne savait pas lire les cartes routières et cherchait encore son chemin dans certains arrondissements de Paris, mais cela rajoutait seulement à son charme. Pour le reste…

Marion énuméra mentalement ce qu’elle préférait chez lui, elle n’avait que l’embarras du choix.

Que dire de sa générosité et son attention à l’autre ! Il était le premier à aider, consoler, intervenir pour ses amis comme pour un inconnu. Il ne supportait pas l’injustice, la bêtise humaine, l’incompréhension.

Même pour des détails, il n’oubliait rien: un jour il était arrivé chez eux avec un grand sac : c’était le manteau rouge, qu’elle avait admiré avec lui quelques jours auparavant.

C’était peut-être ennuyeux de décrire un homme aussi parfait, on croirait qu’elle déformait la vérité, qu’elle inventait…

Justement, elle pourrait créer un personnage, mais pas un mari alors, plutôt un amant, qui la retrouverait à chacun de ses voyages à Paris ; il serait empressé comme ceux qui ne font que passer, elle le rejoindrait dans une suite avec vue sur les Invalides, chaque fois plus amoureuse et désespérée quand elle le regarderait partir vers son autre vie. Elle n’aurait pas le courage de rompre et se mettrait à souffrir. Elle continuerait à faire une croix dans son agenda pour engranger chacun de ses appels, et à attendre ses messages de Singapour ou de Chicago en se demandant si d’autres jeunes femmes l’espéraient comme elle.

Marion commençait à s’amuser avec cet homme; il fallait sans attendre lui trouver un prénom…

Sabah se frottait contre ses jambes nues en la chatouillant, sans aucune énergie pour chasser les mouches qui semblaient la narguer.

Saul, il serait Brésilien, sombre et élégant avocat international…

Ou encore, Thor, publicitaire talentueux, né dans les fjords et vivant à New York.

Elle se resservit de l’eau, rajouta trois glaçons, et songea qu’il fallait se dépêcher, il arriverait bientôt. Pas son amant, son mari !

Elle passa le verre glacé contre ses joues brûlantes.

En deux, trois coups de crayon, elle esquissa un visage à la mâchoire carrée, des yeux pâles, des cheveux très courts - le contraire de Raphaël en somme.

Elle sourit à l’idée de ce qu’en conclurait un psy.

« Je n’arrive pas à m’habituer à tes départs qui me laissent un frisson dans le cœur et l’odeur de ton after-shave dans les cheveux ! Ces jours-là, je déteste les téléphones qui réveillent, les taxis et les avions qui t’emportent ; je rêve de grèves illimitées, de tempêtes de neige, de frontières barrées… »

Après quelques retours en arrière pour modifier la place d’un mot, ou remplacer un adjectif par un autre, elle poursuivit le portrait de cet amant insaisissable. Concentrée sur son clavier, les idées affluaient, son esprit était plus agile que ses doigts, elle faisait des fautes de frappe, mais peu importait, elle avançait : elle retrouvait la griserie de se laisser porter par les phrases, entraîner par les mots, jusqu’au point ou l’on se demande qui mène véritablement la danse, qui guide qui ?

« Quand tu pars, je reste avec mes doutes, mes peurs : je me demande si ces choses-là existent, ce couple étrange que nous formons, cette fusion au milieu d’un concert ou d’une rue… »

Elle ressentait une véritable griserie, elle en oubliait la chaleur, les mouches et les miaulements de Sabah qui tournait autour de son bol vide.

Elle s’en voulait de ne pas avoir eu le courage de replonger plus tôt dans ce plaisir si particulier : inventer des destins, décider de la vie d’hommes et de femmes que l’on aime, déteste, manipule, cajole, au gré de ses humeurs et de ses histoires.

Le salon était devenu très sombre tout à coup. L’horloge sonna l’heure d’entrée en gare du train de Raphaël. Elle sursauta, comme prise en faute, sous les draps, avec son amant imaginaire.

Le ciel avait viré au gris acier. Il allait faire un orage.

(Extrait " Des nouvelles de lui", Editions Géhess, 2010)

***

Des nouvelles de ... moi!

2011-06-25T00:07:00.000+02:00

Le titre pourrait paraître assez égocentrique, mais bon, je ne fais que répondre à la question de plusieurs ami(e)s, lecteurs, lectrices, qui se sont un peu étonnés de mes silences ces dernières semaines. Alors voilà...

Oui, je vais bien, merci! J'ai retrouvé Londres pendant plus d'un mois. Après tout, il n'y a pas qu'à Paris que les marronniers fleurissent en Avril. Le temps était anormalement chaud, les jardins et squares sentaient bon le lilas, et l'amour - royal- était dans l'air et s'étalait sur des tasses et des fanions.

J'ai aussi applaudi deux amies chères: Patricia, sur scène, à Paris (La Banalité du Mal) et Yvette, à Genève, à l'occasion de la sortie de son dernier livre (Juste avant la pluie) - elle a 91 ans dans son corps, et 50 ans de moins dans sa tête! Et j'ai essayé de passer un peu, trop peu, de temps avec d'autres amies que j'aime, comme ma Bleue.

J'ai également beaucoup pensé à la notion de bonheur, avec ou sans majuscule, mais de préférence au pluriel.

C'était facile en voyant les sourires éclatants de Kate et de William... et ceux des Britanniques et autres touristes qui se pressaient le long du Mall après avoir patienté pendant des heures pour apercevoir un pan de la robe de la mariée, un salut princier, la dorure d'un carrosse. Sans oublier les innombrables fêtes dans les villes et les villages, de l’Écosse au Pays de Galles... Pour une fois, les médias du monde entier passaient en boucle un baiser sur le balcon de Buckingham et non des fusillades, des explosions, des visages tourmentés... Bien sûr, les malheurs n'ont pas disparu par enchantement ce jour-là, mais comme le soulignait un historien à la BBC, même si les Britanniques n'étaient pas dupes, ils se réjouissaient d'une trêve à leurs soucis quotidiens. Ils se sentaient unis et fiers, c'est aussi cela l'identité nationale. Et quoi qu'en pensent certains détracteurs étrangers cyniques, je trouve que l'amour vaut bien un ballon rond, autour duquel se dressent les drapeaux les soirs de match, dans les stades républicains...

D'ailleurs l'amour fleurit autour de moi en ce moment, on me raconte, j'observe, je me réjouis... Cela permet de se souvenir que le bonheur devrait être la norme et ne pas laisser les esprits chagrins et négatifs scander le contraire, en répétant d'un air prémonitoire " Profitez-bien, pendant que ça dure" alors que presque personne ne nous rassure qu'après la pluie revient le beau temps quand on traverse une mauvaise passe.

Qui a dit que c'est lorsque tout va bien, que l'on compte ses vrais amis?

PS 1: A Brompton Square, les fenêtres en vis-à-vis, de l'autre côté des arbres, sont celles où a habité Stéphane Mallarmé.... de quoi rêver au regard qu'il devait promener sur ces tilleuls.

PS 2: La suite de l'abécédaire est pour bientôt, promis...N...

Un texte juste et qui devrait inspirer chacun d'entre nous...

2011-04-19T17:32:00.000+02:00

Cliquez plusieurs fois sur le document pour l'agrandir...

Article d'Alain Rémond dans Marianne

Débat littéraire, 25 mars 2011, Nyon, Suisse

2011-03-24T22:39:00.003+01:00

L’auteur Tomaso Solari et moi-même serons les invités de l’association littéraire, la Page Cornée, demain soir: nous parlerons de nos livres, de l’amour, des hasards de la vie ainsi que de l’écriture, en compagnie du journaliste, Daniel Bujard.

A 20h30, Salle du Prieuré, Place du Temple, Nyon, Suisse.
Plus d'informations sur le lien:

http://www.payot.ch/fr/nosLibrairies/nosEvenements?payotAction=27&showEvent=00921

Envie de partager... de vous à moi ...

2011-03-07T19:14:00.001+01:00

Je viens de recevoir ce commentaire d'une lectrice, après sa lecture de " De vous à moi"... Je suis évidemment très touchée par ses propos, mais surtout, je voudrais les partager car ils résument parfaitement l'essentiel du livre et les émotions que j'ai essayé de traduire entre Fanny et Adrien... Je suis toujours très reconnaissante aux lecteurs qui prennent le temps de m'écrire!

“Ce roman, sous forme épistolaire (elle donne chair aux personnages) , m'a offert quelques heures de belle lecture. Le style est en effet impeccable et cela devient rare pour être salué. On se laisse prendre peu à peu par cet échange épistolaire entre une jeune femme délaissée, passionnée de musique et de tango, et un vieil ami retrouvé. Elle, initiatrice des missives, romantique et cultivée, exerce entre Paris et Londres, le beau métier de traductrice. Lui, veuf et amoureux de la nature, cultive en Bretagne ses fleurs et son jardin. Entre les deux protagonistes, le plaisir de l'échange est quasi immédiat. Confidences. Complicité. Omniprésence du désir, comme un parfum de plus en plus prégnant. Et quête des mots. Des mots justes. Pour la jeune femme, tout est ici contenu : l' impératif professionnel et l' éthique. La sincérité conduit le bal et construit l'intensité dramatique. Ainsi seront traversées par la lumière d'anciennes zones d'ombres, et réhabilitée la mémoire assombrie par les non-dits. Au fil des pages, découverte de l'Autre à travers des couleurs et une petite musique tout en charme et en intelligence. ", Dominique P., France

M comme ... Matthews Onzy

2011-02-14T10:32:00.003+01:00

Une de ses plus célèbres compositions s'appelle "Blues with a touch of elegance"; cela le décrit très bien: grand, mince, la voix basse, un regard curieux, un sourire un rien ironique ou charmeur et toujours élégant, en smoking comme en jeans.

Onzy Matthews est né au Texas - il n'aimait pas dire l'année exacte, peut-être pour ne pas voir le temps passer- puis a suivi sa mère à Los Angeles. Il a commencé à apprendre le piano tout seul, pour s'accompagner en chantant. Très vite, il a fait des arrangements. Beaucoup. Un jour, il appela Dexter Gordon parce qu'il voulait monter un orchestre: Gordon invita les meilleurs musiciens d'Hollywood pour tester le jeune homme: devant leur enthousiasme, cela se transforma en sessions hebdomadaires qui durèrent plusieurs mois! Il partit ensuite à New York, collabora pendant des années avec le Big Band de Duke Ellington qui lui demanda d'arranger certains de ses morceaux. Il remplaça même le Duke au piano pendant une tournée à travers les États-Unis. Il travailla avec Ray Charles, Lou Rawls, Quincy Jones. Avec Miles Davis, dans le film Dingo, musique de Miles Davis et Michel Legrand. Il enregistra des albums chez Capitol Records, ses compositions et aussi des arrangements magnifiques, Moon River, Flamingo et tant d'autres standards!

Et puis Onzy est arrivé à Paris; il rêvait de reformer un Big Band - il était M. Big Band par excellence; les trios, les solos ne l'intéressaient pas vraiment, c'était le choc des cuivres, l'harmonie des instruments, leur alchimie qui le faisaient vibrer. Il a joué dans le club de jazz du Méridien Etoile, dans des restaurants, au Bœuf sur le Toit, mais il souffrait d'improviser génialement sur Satin Doll dans le brouhaha des conversations et des bruits de vaisselle... tout en continuant à composer des partitions sur tout ce qui lui tombait sous la main.

Je le sais. Je l'ai vu. Il me l'a dit. Si je lui rends hommage aujourd'hui, c'est aussi parce qu' Onzy était mon ami. Al Grey, autre grand musicien, me l'avait présenté. L'étudiante que j'étais alors ne réalisait pas vraiment l'artiste qui se trouvait en face d'elle. Il m'emmenait manger du soul food à 3 heures du matin dans des petits restaurants de Paris avec Memphis Slim, le roi du blues, et d'autres magiciens de la trompette ou du saxo; dans ma cuisine, il préparait des côtelettes de porc avec de la confiture d'abricot selon une recette de sa mère. Il me conseillait d'arrêter mes études et de devenir son agent: je l'aidais à négocier un contrat pour la Grande Parade du jazz de Nice; je l'accompagnais à la SACEM... Nous parlions beaucoup et je lui montrais Paris. Je lui ai même présenté mon père.

La vie, le temps, les études, nous ont éloignés, sans raison, comme c'est souvent le cas.

Onzy Matthews a remonté un Big Band en Europe qui a, entre autre, été à l'affiche du Festival de Jazz de Ramatuelle.

Il est retourné beaucoup plus tard au Texas avec la volonté, encore et toujours, d'une nouvelle aventure musicale, lui à qui on avait reproché, au début de sa carrière, d'avoir trop de musiciens noirs dans son orchestre. Un couple d'amis l'a retrouvé mort, chez lui, près de son piano, une composition inachevée à ses côtés. Un grand monsieur du jazz, malade et seul, des partitions plein les placards!.

Son nom devrait être prononcé plus souvent, ses arrangements écoutés en boucle: il n'a pas voulu faire de concessions, ne jamais renoncer à ses idéaux, peut-être au prix d'une notoriété plus mercantile.

J'aurais voulu l'applaudir à Ramatuelle, cela tient une place importante sur la liste de mes regrets...

Un jour, il m'a tendu une feuille avec des notes, des paroles: il m'avait écrit une chanson... il me l'avait même fredonnée dans un des restaurants dans lequel il jouait devant une audience ignorante de l'honneur qu'il lui faisait!

Je suis toujours à la recherche de ce morceau de papier...

NB: Je vous invite sans plus attendre à écouter sur Youtube, une de ses compositions: Mesdames et Messieurs, voici Mister Onzy Matthews et son orchestre, Blues Non-Stop....

L comme... Lins Ivan

2011-02-07T00:52:00.003+01:00

Avec cette lettre, le choix était presque cornélien: Claude Lelouch, Michel Legrand, Francis Lai... et puis Ivan Lins s'est imposé. Je reste dans la musique et je désire tirer un grand coup de chapeau à ce Brésilien de génie, compositeur, chanteur, pianiste, que l'on connaît parfois à travers ses mélodies, sans savoir vraiment son nom, bien qu'il soit couvert de récompenses internationales.

Ivan (prononcez "Ivon") se cache en effet souvent derrière les interprètes de ses chansons, et pas des moindres: Sting (She walks this earth), George Benson, Quincy Jones, Toots Thielemans, Ella Fitzgerald, Sarah Vaughan, Elis Regina et bien d'autres. Il est le musicien étranger le plus interprété aux États-Unis après son compatriote, Antonio Carlos Jobim. Il a d'ailleurs vécu près de Boston pendant que son père terminait ses études au prestigieux MIT avant de retourner à son Rio natal.

Heureusement que la musique l'a conquis "sur le tard", dit-il en s'excusant presque de n'avoir commencé à apprendre le piano qu'à l'âge de 18 ans... tout en se préparant à une carrière sportive! A écouter l'harmonie de ses créations, la virtuosité de ses arrangements, la sensibilité de sa voix, on a des frissons en pensant que nous aurions pu ne jamais les entendre!

Il séduit les amateurs de pop comme ceux de jazz, mais c'est quand même ce dernier qui le motive: j'aime la définition qu'il en donne: " Le jazz est une attitude; c'est un mélange d'âme (soul) et de liberté".

Sa musique fait incontestablement partie de la Musique Populaire Brésilienne tout en se démarquant de celles d'un Jobim, Baden Powell ou Milton Nascimento.

Le seul problème avec Monsieur Lins, c'est qu'il est rare en Europe: il y a trop longtemps qu'il n'est pas venu à Montreux, et il ne semble pas avoir assez d'heures dans la semaine pour réaliser tous ses projets. Il a raison, la vie n'attend pas, il le sait: Miles Davis tomba totalement sous le charme de sa musique; on la lui fit écouter, il voulut immédiatement parler à Ivan, décida d'enregistrer vingt-huit titres (oui, 28)... et mourut trois mois après, sans avoir pu mener à bien ces sessions qui seraient sûrement devenues des morceaux d'anthologie...

J'essaie de choisir un titre, un lien, pour partager mon enthousiasme... Il y a l'entraînant Dinorah, Dinorah, plein d'énergie et de rythme, qui donne envie d'entonner le refrain en chœur ou encore son premier succès, Madalena mais aussi Rio de Maio, qui incite à une promenade sur le sable d'Ipanema dans la légèreté d'une brise du soir... J'hésite encore... Lembra de Mim débute par la voix inimitable de Lins qui fredonne, accompagné par la sobriété du violoncelle... Mais bon, je ne résiste pas à sa chanson la plus célèbre, Começar de Novo, (The Island) dont les paroles anglaises sont encore plus sensuelles que celles de la version originale, même si la beauté de la langue fait oublier la force du propos. La mélodie, elle, reste d'une indicible douceur....

Pas étonnant d'entendre Ivan Lins déclarer dans les interviews que si sa musique est ce qu'elle est, c'est parce qu'il est un vrai romantique...

En voici la preuve:

K comme... Keaton Diane

2011-02-03T10:24:00.001+01:00

J'aurais pu choisir une des nombreuses photos sur lesquelles, elle éclate de rire ou sourit largement à l'objectif...

Je l'aime d'ailleurs beaucoup pour ce sourire, les actrices en usent certes souvent, à plus ou moins bon escient, mais elle, elle rit à gorge déployée, et sans la connaître personnellement, on se dit qu'elle doit aussi être comme cela avec ses proches...

Pourtant, j'ai choisi cette photo, plutôt sérieuse, presque studieuse, lèvres serrées, petites lunettes, cheveux sagement rangés sous un chapeau, tons de noir et de gris, un rien masculin... parce que Diane Keaton, c'est aussi la réflexion qui se cache derrière une certaine légèreté.

Je ne sais pas si ce sont ses lunettes, sa façon de parler, même lorsqu'elle confectionne des gâteaux de mariage, elle a encore l'air d'une intellectuelle! Et en mère soucieuse d'aider sa fille à trouver le bonheur, dans Because I said so, elle est très convaincante, comme toujours! (Mes filles nous trouvaient même des ressemblances dans notre "exubérance maternelle"!)

Féministe, indépendante, fantaisiste - au moins dans ses tenues vestimentaires-, elle voulait avant tout devenir chanteuse et a même joué dans Hair sur une scène de Broadway. Elle se dit peu sûre d'elle, même aujourd'hui...et le cache probablement derrière l'éclat de son sourire...

Pourtant ses succès cinématographiques ne se comptent plus depuis son Oscar, en 1977 avec Annie Hall : amusant lorsque l'on sait que Hall est son vrai patronyme. Woody Allen lui a donné quelques-uns de ses plus beaux rôles (Manhattan Murder Mystery, un de mes préférés). Woody Allen, avec qui elle a vécu une belle histoire... elle qui ne s'est jamais mariée, pour, déclare-t-elle, garder sa liberté, ne pas trop faire de compromis, mais aussi parce qu'elle avait toujours un peu peur des hommes, qu'elle pensait ne pas leur plaire... Quand on se rappelle qu'elle a été la compagne d'Al Pacino et de Warren Beatty, on imagine que beaucoup de femmes lui envieraient son manque d'assurance!

Souvenez-vous, dans Baby boom, quand le séduisant Sam Shepard veut l'embrasser, et qu'elle lui avoue, le dos appuyé au réfrigérateur grand ouvert, qu'effectivement, tous les hommes la rendent nerveuse, sauf lui..."

Quand la fiction rejoint la réalité...

Impressions nippones...

2011-01-28T18:29:00.002+01:00

Cinq jours et quatre nuits au pays du Soleil Levant... Trop court pour revenir avec des certitudes, mais assez pour retenir des impressions, capturer une atmosphère, expérimenter des saveurs.

Les premières fois dans des pays ou des villes sont toujours pour moi des séries d'instantanés, d'instants pris sur le vif, volés par l'œil ou l'objectif. Quand le temps est compté, j'ai moins envie d'aller m'enfermer dans un musée pour admirer des épées de samouraïs - que je pourrais retrouver dans une exposition à Paris ou à Londres- que d'observer de jeunes écolières, jupes courtes et chaussettes au genou, rire en se racontant des histoires dans le métro entre Ginza et Kyobashi.

Dans les rues de Tokyo, relativement moins de monde que ce que j'imaginais, sachant que 35 millions de la population habitent cette mégapole, d'où un mélange déroutant de buildings aériens juxtaposés à des maisons plus basses, plus traditionnelles, un enchevêtrement de dédales, et au milieu, quelques tombes, serrées entre des habitations, de-ci, de-là, morts et vivants se partageant l'espace.

Je m'aperçois qu'en me concentrant, trop d'impressions affluent, je ne sais pas vraiment par laquelle commencer, dans quel ordre les ranger ou s'il vaut mieux les livrer, pèle-mêle... oui, ne garder que l'empreinte d'un séjour au Japon tout en délicatesse...

C'est la surprise de voir surgir, au détour d'une courbe de l'élégant Shinkansen, lancé à quelques 300 km/heure, le mythique Fuji Yama: on l'a vu tant et tant de fois, estampes, guides de voyages, reportages... et là, il est en face de soi, avec sa symétrie, sa neige, ses légendes... on hésite un peu entre le regarder ou prendre des photos, et déjà, il s'éloigne pour laisser la place à des cultures de thé.

C'est l'émotion de monter dans un train dont la destination finale est... Hiroshima! On pense à la bombe, bien sûr, mais aussi à Emmanuelle Riva et à son amour, le beau Eiji Okada. A Marguerite Duras, encore.

Et à Amélie Nothomb, le lundi matin, gare de Tokyo, dans le flot continu d'hommes et de femmes au pas régulier en marche vers leurs bureaux...

Les cerisiers ne sont pas en fleurs, à Kyoto, mais qu'importe... les temples sont beaux dans l'air pur et froid de cet après-midi d'hiver, et dans un bassin, des poissons rouges et blancs semblent suivre une chorégraphie immuable dans le jardin d'une délicieuse maison de thé. Dans le soir qui tombe, les lanternes rouges du quartier des geishas se balancent doucement dans le vent qui se lève.

J'aurais voulu voir le marché de poissons de Tokyo, le plus grand du monde, traîner un peu plus longtemps dans les restaurants du quartier de Roppongi, suivre les achats de deux élégantes en kimono dans le grand magasin Mitsukoshi, mélange du Bon Marché parisien et du Bon Génie genevois... et ramener dans mes bagages davantage de boîtes de "mochis", ces douceurs que j'aime particulièrement...

Autant de raisons, parmi tant d'autres, pour revenir, lors d'un prochain voyage, récolter encore plus d'impressions nippones!

Critique des Nouvelles, dans le Luxemburger Wort du 15 décembre 2010

2011-01-07T23:57:00.000+01:00


par Sophie Guinard

Cliquez deux fois sur l'article pour l'agrandir....

2010... 2011... Compte à rebours...

2010-12-31T17:12:00.001+01:00

Dudouet

Il faudrait... On se devrait... De se souhaiter une bonne année! Cela revient tous les 31 décembre, et même pendant la première quinzaine de janvier- "Il n'est pas trop tard, n'est-ce pas? Je peux encore vous la souhaiter?"

Au mieux, c'est un rite, au pire, une habitude! Une manière d'être au diapason... de s'écrire, se téléphoner, s'embrasser, avec ou sans gui, de serrer ceux que l'on aime, et même des inconnus, sur son coeur...

Les partages, les vœux, j'aime. Je dis souvent que l'on ne prend pas grand risque de faire des vœux, au mieux, ils seront exaucés, alors, il faut en profiter: le succès, tous les bonheurs du monde, et puis surtout la santé!

C'est aussi le moment de faire une liste de bonnes résolutions, que l'on tiendra, ou pas, ou que l'on reportera à l'année suivante...

Quand j'étais petite, je préférais le Nouvel An à Noël, pour moi, la perfectionniste, le 1er janvier, c'était la feuille blanche de tous les possibles... le champ de poudreuse encore intact... On oubliait les mois précédents et on repartait à zéro, tout neuf, confiant, vers l'inconnu. Mes journaux intimes de l'époque que je faisais coïncider avec l'an nouveau commençaient souvent par des points d'interrogations, des questions sur ce que les mois à venir allaient me réserver. Plus tard, les pages de mon agenda en Moleskine aussi, me donnaient un peu des frissons d'anticipation: quels seraient les mots que j'écrirais le 3 avril prochain, ou le 16 octobre? Quels seraient les jours marqués de rose, ou de gris? Un peu comme ce tableau de Dudouet, les jours et les événements à venir étaient tels des bonbons enveloppés de papiers brillants multicolores. Dans chacun, une douceur, une surprise, parfois, un bonbon au poivre, ou au bleu de méthylène... On les découvrirait au fil des semaines, des mois, certains étaient encore dans le flou...

Aujourd'hui, la nouvelle année me donne le vertige, mais pour d'autres raisons: non pas que j'aie oublié ma curiosité et mes espoirs d'antan, je suis toujours fonceuse et pleine de projets, mais cependant, la valse des années me bouleverse aussi... La vie est un manège qui va si vite... plus le temps passe, plus il a l'air de s'emballer; on tient de la neige dans sa main, elle est belle, blanche, légère, froide mais chaude aussi, et puis, on la serre, parce que c'est agréable, et on ne se retrouve qu'avec des gouttes d'eau qui filent entre les doigts...

Je voudrais arrêter le temps! Pouce, quelques instants, pour rien, pour tout, entre hier et demain, le bonheur suspendu, stopper les secondes, figer le moment parfait, comme sur du papier glacé...!

Ce soir, chez une amie mexicaine, je vais manger douze grains de raisin, ponctués par les douze coups de minuit de l'église du village: un vœu par grain, ou douze fois le même?

A vos vœux, mes ami(e)s!

Que 2011 nous réserve maintes occasions de nous voir, nous lire, nous écrire et nous embrasser!

Régine

Pour Noël...

2010-12-26T00:11:00.001+01:00

Mes ami(e)s,

Je ne serai pas très bavarde ce soir de 25 décembre, et ceux qui me connaissent bien, savent pourquoi... Les autres peuvent relire dans les archives de ce blog, ce que j'avais écrit le 3 janvier...

Je veux cependant vous dire que j'espère que vous avez passé un beau Noël, souvent blanc, dans tous les cas, doux...

Quant à 2011, je vous en reparlerai bientôt... profitons encore des quelques jours que nous réserve 2010!

Je vous embrasse...

Petit souvenir de la Fête du Livre du Var à Toulon...

2010-12-09T01:05:00.000+01:00

... Il y a eu beaucoup de visiteurs, 53 000 environ, nous a-t-on dit, des pluies diluviennes qui se sont déversées sur le chapiteau, de belles rencontres, une vieille dame qui est arrivée un peu essoufflée et contente de m'avoir trouvée, tenant à la main un article découpé sur "Les nouvelles de lui", un lecteur qui a lu "De vous à moi" dans la nuit et est revenu m'en parler le dimanche; j'ai aimé lorsqu'il m'a dit - "Vous entourez de beaucoup de douceur même les choses les plus violentes...". Cependant, je dois avouer que je n'ai pu rivaliser avec les frères Bogdanoff, placés au stand d'en face! Heureusement que mon ami, Jean-Marie Juan, que l'on voit beaucoup à la télévision ces derniers temps, a fait une petite apparition le dimanche, pour attirer les regards!

in Var Matin, lundi 22 novembre 2010, page 6

Fête du Livre du Var 2010, Toulon, Côte d'Azur, France

2010-11-14T01:17:00.002+01:00

Le week-end prochain promet d'être riche en rencontres: Fête du Livre du Var, à Toulon, quelques 350 auteurs attendus, une grande messe littéraire, l'adrénaline des beaux jours!

J'espère que j'aurai les mêmes partages qu'à Payot Nyon, la semaine dernière, où j'ai revu des lecteurs fidèles, fait connaissance avec des nouveaux, écouté des confidences, partagé des enthousiasmes...

Il y aura aussi quelques lecteurs plus timides, hésitant devant les tables, les livres étalés, les auteurs à portée de la main: je les comprends, c'est un peu dérangeant de prendre un livre, de découvrir au bout de deux phrases sur la 4ème de couverture que le sujet ne nous intéresse pas et le reposer sans commentaire devant la personne qui les a écrites - plus gênant que de remettre un ouvrage sur l'étagère d'un libraire.

Mais les titres ne dévoilent souvent pas grand chose de l'intrigue, les couvertures non plus d'ailleurs: il faut soupeser un livre, le sentir, toucher le grain du papier, le feuilleter, cueillir quelques mots, saisir une question au vol, un début de chapitre, laisser l'alchimie se faire, ou pas. Un livre est aussi un objet, qui peut être trompeur: une jaquette de papier glacé peut séduire de prime abord et révéler un contenu en-deçà de ses attentes; au contraire, un livre à l'air trop sobre et même rébarbatif peut révéler des trésors de poésie...

C'est là que l'auteur se doit d'intervenir: dans un Salon, il est un peu l'hôte en quelque sorte, celui qui reçoit les visiteurs: plus que le simple sourire, c'est l'attitude qui est importante, je trouve: en ce qui me concerne, j'ai beaucoup de mal à rester sagement assise derrière la table, protégée par une barrière de livres. Au contraire, je suis toujours debout - à part lorsqu'il faut signer -. Je ne peux me résoudre à parler, assise, à des gens, debout devant moi: j'ai l'impression d'instaurer un rapport administratif, professeur-élève, patron-employé, supérieur-subalterne...

Pour la dédicace, je m'assois, mais je parle encore, et l'exercice est parfois difficile de ne pas écrire des bêtises ou en dire, ou les deux à la fois!

Vient le moment de la passation du livre d'une main à l'autre: depuis peu, je glisse un marque-page avec mes coordonnées, afin de donner au lecteur la possibilité de m'envoyer ses impressions et autres critiques...

Les dialogues sont toujours les bienvenus!

Encore une semaine pour les anticiper avec jubilation!

in La Côte, 5 novembre 2010

2010-11-05T22:14:00.000+01:00

L'émotion du petit dernier...

2010-10-29T23:12:00.001+02:00

Hier, grande émotion... l'arrivée de mon nouveau livre, " Des nouvelles de lui", envoyé par mon éditeur, Géhess... les premiers exemplaires... Ce n'est plus le manuscrit, sur écran, puis papier, c'est un livre, un vrai, avec un numéro ISBN, un dépôt légal!

J'ai tourné les pages, admiré la couverture, soupesé, feuilleté au hasard, parcouru deux, trois phrases, dans un mélange de sentiments contradictoires: étonnement, incrédulité- alors, c'est çà, tous ces mots tissés, tricotés, à l'envers, à l'endroit, le tout mis bout à bout, cousu, relié...-, joie, fierté - le passage des idées dans la tête au résultat calibré noir sur blanc, un travail achevé, rêve devenu réalité...

Peur aussi, peur de relire, de trouver une coquille passée inaperçue au cours des maintes relectures, désir de remplacer un mot par un synonyme, de changer la place d'une virgule, d'effacer une répétition... Mais c'est trop tard, les livres sont rangés par paquets, stockés, expédiés... Il faudra attendre un second tirage, si jamais une grosse faute s'y était glissée.

C'est aussi l'exaltation: la suite de l'aventure continue, avec les lecteurs, qui vont finir d'écrire l'histoire, en l'occurrence les douze histoires, à leur manière, avec leur sensibilité, leurs affinités...

Cette fois, douze histoires, donc les avis risquent d'être partagés: il y a aura des préférées, on pourrait même s'amuser à faire un classement!

C'est mon quatrième livre, c'est mon petit dernier, je me sens prête à le partager, à vous l'offrir...

J'attends vos commentaires, vos sensations, vos émois et vos réactions! Sur lui, sur elles et sur ces instantanés de leurs vies... Et je vous en remercie par avance.

A très bientôt,

Je vous embrasse...

Question /Réponse...

2010-10-25T00:14:00.000+02:00

La calligraphe, Gaelle Boissonard

On me demande souvent comment se procurer un des mes livres avec une dédicace personnelle...
Il suffit d'envoyer un email à mon éditeur, à gehess@hotmail.fr en indiquant votre adresse, et vous recevrez le livre signé pour vous.

Mon éditeur vous enverra ensuite une facture, payable par chèque.

Alors, n'hésitez plus, commandez... je taille déjà mon crayon!

A très bientôt!

2010-10-24T18:36:00.000+02:00

Chez Payot... Nyon, Suisse, 6 novembre 2010, de 14h30 à 16h30

2010-10-22T18:07:00.000+02:00

Signature : Régine Zambaldi

« Nouvelles de lui »

Samedi 6 novembre [14h30-16h30]

À :Nyon

Lui… et bien d’autres, qui se partagent le cœur de ces nouvelles fraîches ! Avec la délicatesse d’intuition et la plume vive qu’on lui connaît, Régine Zambaldi explore une « nouvelle » fois l’univers qu’elle adore, celui des événements simples et familiers qui précèdent les grandes émotions, ou les grands bouleversements, de la vie – des femmes surtout. Où il sera donc question de voyage et de carrière, d’amour et d’illusions, de retour et d’absence… I

- Régine Zambaldi, «Des nouvelles de lui» [Géhess, 2010]

Voir: http://www.payot.ch/fr/nosLibrairies/nosEvenements?payotAction=27&showEvent=00789

Des nouvelles de lui

2010-10-21T19:30:00.000+02:00

(...)

Après avoir bu deux menthes à l’eau glacées, elle s’assit à la table en pichpin qui lui servait de bureau et imita son chat en posant la plante des pieds bien à plat sur le sol.

L’exercice pouvait être drôle. (...)

La suite... vous l'avez deviné, se trouve dans le livre éponyme, " Des nouvelles de lui"...

Nouveau départ

2010-10-16T11:46:00.000+02:00

(...)

- Tu n’en pouvais plus, tu étais épuisée après votre tournée au Japon, tu voulais échanger ta vie avec la mienne, plan-plan …

- C’est juste - attends, je vais m’asseoir deux minutes sur ce carton, s’il est assez solide… - mais…

- … mais tu vas être bien, tu vas te faire un nid, tu vas pouvoir aller au cinéma, accepter des invitations à dîner, te faire des amis, être normale, quoi !

- J’étais normale, quand même…

- Oui, tu parles, on te disait de passer un week-end à la maison, et tu répondais « ok mais pas avant un mois car avant je joue à Bologne, Paris, Lisbonne, Athènes, et puis Rome, Genève, Bâle, sans oublier quelques jours à Londres et Glasgow. » Normale, vraiment ?

(...)

Lire la suite , dans "Nouveau départ", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

Contre toute attente

2010-10-14T15:11:00.000+02:00

(...)

Il lui fallut plusieurs secondes pour que les mots qu’elle entendait, trouvent un sens dans son cerveau. Une voix sans état d’âme annonçait que le vol reliant La Valette, capitale de Malte, à Paris avait disparu des radars une demi-heure après le décollage dans des circonstances encore inexpliquées et qu’on avançait l’hypothèse d’une avarie du moteur et d’un atterrissage forcé à moins que l’engin ne se soit écrasé en mer. Il fallait être prudent, mais pour le moment, il ne semblait pas s’agir d’un acte de terrorisme.

On arrivait aux dernières mesures de Começar de novo : elle sursauta et donna un coup de volant brusque, en réalisant qu’elle allait percuter la voiture sur sa droite. L’information se distillait petit à petit alors qu’elle apercevait déjà la grande rotonde de Roissy, les parkings. Elle avança encore… Ce n’était pas possible, cela ne pouvait pas être son vol. Elle ne pouvait pas téléphoner, de toutes façons, les lignes devaient être surchargées, il fallait avant tout se rendre au comptoir d’informations. Elle se gara à moitié sur le trottoir, et se mit à courir un peu au hasard, en essayant de ne pas faire attention aux mines rayonnantes qu’arboraient les gens qui arrivaient à Paris! (...)

Lire la suite , dans "Contre toute attente", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

J comme... Jarreau Al

2010-10-11T23:25:00.003+02:00

Il porte plus souvent un béret qu'une veste de smoking... Sa séduction ne se compare pas à celle d'un crooner, d'un Johnny Mathis, d'un Tony Bennett...

Al Jarreau est unique: pas seulement parce qu'il est le seul chanteur qui mêle avec autant de bonheur le jazz, la soul, la pop et le R&B et qui a reçu sept Grammy Awards et nombre de récompenses dans ces trois catégories au cours des quarante dernières années...

Sa voix est son instrument, dont il joue avec virtuosité tandis que ses mains promènent des accords subtils sur des claviers et des cordes imaginaires; c'est le roi du scat, ces onomatopées qui se substituent aussi bien aux notes qu'aux mots et qui nous laissent toujours un peu en suspens.

Tout le monde croit le connaître et pourtant l'on ne sait rien de lui... il faut bien chercher pour apprendre qu'il est le fils d'un pasteur et d'une pianiste, qu'il s'est marié deux fois. Où passe-t-il ses vacances? Comment s'appellent ses petits-enfants? On a du mal à l'imaginer grand-père tant les années semblent avoir peu de prise sur lui, sur son visage heureux, sensible, tourmenté, inspiré, comme habité par la musique.

Al Jarreau est lumineux.

Quand j'écoute Mornin', je me revois sur une autoroute entre Philadelphie et Washington, vitres fumées, air conditionné et cette mélodie qui file à vive allure comme la voiture, avec le soleil qui se lève derrière quelques buildings de verre...

Cet été, à Marseille, le moment était magique et précieux - à plus d'un titre: d'abord le voir, pas seulement l'entendre, mais se dire, c'est lui, il est là, on pourrait le toucher: ce soir, pour quelques heures, nous respirons le même air doux de la pinède du Palais Longchamp - c'est ce sentiment étrange de faire partie, une fraction de seconde, de la vie d'une idole, d'une icône, dans ce cas-là de Monsieur Al Jarreau!

Ensuite, il y a eu quelques mesures et je n'en ai pas cru mes oreilles: de toutes les chansons de son répertoire, il chantait l'une de mes préférées, en anglais et en français, une que j'écoute régulièrement en boucle (et je sais que je ne suis pas la seule, un de mes chers amis le fait aussi...) dans laquelle il déclare connaître Milwaukee (et pour cause, il y est né ) et où il a cette jolie phrase: I'll go to Jupiter to be with her... c'est la chanson Says (*), pas la plus connue, pas dans l'album qui a eu le plus de succès, mais une chanson tonique, une chanson "bonne humeur", une chanson sur laquelle je laisse mon imagination faire ses propres clips...

She says it's me
I like it,
She says it's we
I like it
She says that we
Should try it
More us more we
I buy it

... et cet homme et cette femme marchent l'un vers l'autre, dans une foule, à Rio, à Paris, à Monte Carlo, ils se rapprochent, se cherchent, plan séquence, arrêt sur image, fondu enchaîné...

Elle dit c'est moi
C'est super
Je dis c'est toi
C'est super
Pour nous ça va
C'est super
Ça va de soi
C'est super

Les Marseillais étaient ravis, Al Jarreau qui chantait en français, on chantait avec lui, je chantais avec lui, à quelques mètres de lui...

Et puis, et puis, la grâce est passée... le concert se termine déjà, c'est un peu triste comme les fins de fêtes, on a envie d'arrêter la nuit, de suspendre le temps, c'est trop court, on ne peut se résigner... les musiciens quittent la scène, Al Jarreau les suit... on a mal aux mains à force d'applaudir, on veut les faire revenir, les spectateurs se transforment en petits enfants qui croient encore qu'en tapant des mains, parfois des pieds, on peut provoquer des miracles...

Ce soir-là, le miracle s'est produit au Palais Longchamp, à Marseille: Al Jarreau est réapparu sur scène accompagné d'un homme à lunettes, aux cheveux grisonnants, un homme au sourire un peu timide: Al a dit, voici mon ami, Armando... il l'a dit avec un tremblement d'émotion et de plaisir dans la voix... Le sourire d'Armando s'est élargi un peu, il s'est assis au piano... et a commencé à jouer, une envolée de notes, d'une légèreté cristalline, l'air de ne pas y toucher, et Al s'est mis à scatter, à chanter, en regardant son ami... Le bonheur à l'état pur, les groupes, les familles avec bébés, les gens couchés dans l'herbe, les couples sur les transats, tous ont retenu leur souffle: les photographes ont flashé, quelque chose se passait: Al Jarreau chantait accompagné au piano par ... Armando Anthony Corea, Chick Corea... deux géants à donner des frissons... deux complices, deux musiciens tout à la joie de jouer ensemble, qui pendant une vingtaine de minutes, ont "oublié" la foule, pour leur plaisir et pour le nôtre! Plus tard, backstage, ils parlaient encore d'accords et de nuances...

Al Jarreau, une espèce d'ange chantant, de magicien, de funambule musical...

Quelques jours plus tard, surmenage, altitude, retour à Marseille, et après l'inquiétude, le show goes on...

Take care Mr Jarreau, we still want to boogie down with you!

(*) ... et ce lien, pour retrouver la magie de cette nuit estivale à Marseille, avec un extrait de Says:

AL JARREAU 2010 - FESTIVAL DE JAZZ DES 5... par azed13vip

Les roses thé

2010-10-09T18:29:00.000+02:00

(...)

Tiens, regarde, je t’ai amené des roses thé, comme tu les aimes ; elles vont durer un peu, elles sont en bouton… Attends, je vais les mettre ici, à droite, à l’abri ! Tu te souviens de cette poésie que tu me faisais réciter, de Théophile Gauthier, je crois… « La plus délicate des roses est, à coup sûr, la rose thé. Son bouton aux feuilles mi-closes de carmin à peine est teinté… » J’ai oublié la suite.(...)

Lire la suite , dans "Les roses thé", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

L'impossible choix

2010-10-05T00:52:00.000+02:00

Ce n’est quand même pas possible, et pourtant si, je suis enceinte ! Oh mon Dieu, qu’est-ce que je vais faire ? Mais c’est pas vrai, oh non, pas moi !

Laetitia aurait bien voulu s’être trompée mais elle savait que ce n’était pas le cas. Elle avait bien suivi les instructions, elle avait même regardé la démonstration du fabricant sur internet – elle connaissait le site par cœur – et attendu la minute décisive : pas d’erreur, une belle croix bleue avait rempli la fenêtre du résultat. Quatre-vingt dix-neuf pour cent de fiabilité.

Elle avait gardé le test dans sa boîte sur l’étagère de la salle de bains, une longue semaine, sans le toucher : on aurait dit qu’il la narguait, tous les matins, quand elle constatait qu’aucun changement n’était survenu pendant la nuit.

Lire la suite , dans "L'impossible choix", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

La passeuse de codes barres

2010-09-28T15:15:00.000+02:00

Pour Sandra il y avait deux sortes de personnes : celles qui lui souriaient et les autres.

Lorsqu’elle avait un peu de temps, quand il n’y avait pas de file interminable devant sa caisse, il lui arrivait de parier avec elle-même, en les voyant arriver de loin. Sourira ou sourira pas ?

Au début, ses collègues s’étaient gentiment moquées d’elle, tu verras, dans quelques semaines, tu feras plus attention à ce genre de détails, on a pas le temps ici ! Pourtant, un an après, elle scrutait encore les visages qui défilaient et quand elle accrochait sa blouse dans les vestiaires, Josie lui disait : « Alors, y en a eu combien, aujourd’hui ? » (...)

Lire la suite , dans "La passeuse de codes barres", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

La voix de Michel Piccoli

2010-09-25T16:09:00.000+02:00

(...)

Surtout ne pas oublier de sourire, c’est très important le sourire au téléphone, ça se sent, ça se voit. Mais faut-il mieux que je continue ma tirade pour l’empêcher de raccrocher, ou que je le laisse parler ? Attention à ne pas le mitrailler de mots !

Rouge diablesse, le tube aussi beau que sa couleur, l’avait séduite tout de suite : elle s’approcha du miroir pour mieux l’appliquer sur ses lèvres, naturellement bombées, pas une bouche de poisson remodelée, mais des lèvres sur lesquelles on l’avait souvent complimentée !

Et si ce n’est pas lui qui décroche ? Sa femme – il est marié, non ? - ou une employée de maison?(...)

A suivre dès Octobre, dans "La voix de Michel Piccoli", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

Merci...

2010-09-22T14:09:00.000+02:00

... Quelques mots seulement pour remercier tous les lecteurs fidèles de ce blog qui prennent le temps de me suivre, de me lire, d'apporter leurs commentaires en direct ou par email...

Ce partage est un vrai plaisir pour moi!

Je vous embrasse.

Au marché des regrets

2010-09-20T23:41:00.001+02:00

(...)

Il lui lisait L’art d’aimer d’Ovide, couvrait son gâteau d’anniversaire d’une multitude de bougies multicolores, « pour faire encore plus de vœux, et parce que les années, on s’en fiche… » Il passait la voir à trois heures du matin, la surprenait dans son sommeil, la serrait dans ses bras et disparaissait. Ils discutaient des dimanches entiers d’Aragon et des Yeux d’Elsa et il lui commentait au téléphone des chapitres de sa thèse sur Camus.

Il était irrésistible et elle avait fini par ne plus résister! Et pourtant elle n’était pas femme à se pâmer dès qu’un homme lui disait « A très vite… »

Elle remua un instant le sucre au fond de sa tasse vide, avant de lécher la cuillère : la douceur après l’amertume.(...)

A suivre dès Octobre, dans "Au marché des regrets", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

I... comme Inconnu(e)

2010-09-19T18:53:00.000+02:00

Ce n'est pas pour tricher, parce que la lettre I serait une lettre difficile pour trouver ceux que j'aime: il y en a, Ionesco et pas que lui...

Mais l'occasion était trop belle pour s'arrêter un instant aux inconnus d'une vie.

Il y ceux que l'on n'a jamais vus, mais que l'on admire d'emblée, à commencer par le soldat qui repose sous l'Arc de Triomphe et les autres, combattants aux quatre coins du monde, d'hier et d'aujourd'hui, qui blanchissent de leurs croix l'herbe normande, ou s'entassent dans des charniers sanglants où le mot "humain" n'a plus de sens.

Les héros malgré eux, les vrais, qui sautent d'un pont dans l'eau glacée, tiennent tête à un fou furieux, risquent et parfois donnent leur vie pour en sauver d'autres.

Les anonymes, qui en mourant, permettent, grâce à leurs dons, de prolonger des vies.

Les inconnus qui ne s'étalent pas sur papier glacé, mais qui, jour après jour, souvent dans l'ombre, agissent pour l'intérêt de chacun...

Il y a aussi les inconnus que l'on sent proches de nous, que ce soit au milieu d'un concert, d'une manifestation ou d'un terrain de sport.

Les inconnus qui nous sourient, sans un mot, dans le métro, par signe de solidarité ou simplement par gentillesse, complicité de deux personnes après une journée de travail, fatigue partagée.

Il y a les regards d'inconnus dans une foule, ceux que l'on aurait aimé arrêter pour mieux les connaître, mais une vie ne suffit pas...

Et il y a eu, un soir froid de Novembre, à la Gare de Lyon, dans un train parallèle au mien, en partance pour l'Italie, un inconnu qui m'a fait un signe de la main; je l'ai accueilli comme un geste de réconfort: étudiante, j'allais traverser la France de nuit, pour accompagner une dernière fois mon grand -père, sous un carré de cyprès, dans le Midi...

Voyageuse

2010-09-14T11:42:00.001+02:00

(...)

Elle avait toujours eu un faible pour les mains des hommes : elle n’en lisait pas les lignes, mais elle trouvait les mains très instructives. Un homme perdait toute sa prestance, lorsqu’elle découvrait des doigts trop courts, des ongles petits et carrés, un trait d’adolescent sur un corps d’adulte. Des mains calleuses pouvaient parfois être attirantes. En revanche, elle n’aimait pas les trop poilues ni celles des joueurs de guitare. Fines mais viriles, les doigts longs, les ongles soignés : les mains de l’inconnu savaient certainement caresser un visage, un corps : cette fois, elle ferma les yeux un peu plus longtemps, bercée par la torpeur de l’après-midi ; elle courait dans les blés, il lui prenait la main, ils riaient, il lui cueillait des coquelicots, il touchait ses cheveux.

A suivre dès Octobre, dans "Voyageuse", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

"Les nouvelles de lui" à la télévision...

2010-09-11T20:15:00.000+02:00

Petit coup de projecteur sur les Nouvelles de lui à la télévision! Merci Marc Décosterd! J'espère que cela donnera au téléspectateur l'envie d'en savoir plus... A bientôt, donc...

www.nrtv.ch/2010/09/10/art-obaz-du-09-septembre-2010/

http://dai.ly/bnfhJU

Art O'Baz du 09.09.2010 par nyonregiontv

Revanches cybernétiques

2010-09-06T18:14:00.011+02:00

(...) C’était clair et net : Nathalie n’allait pas se laisser faire ! Stéphane apprendrait de quoi elle était capable ! Elle ressassait sa vengeance depuis 16 heures, si bien qu’elle n’avait suivi la réunion que d’une oreille, et qu’elle avait dû demander à sa collègue quelle serait la ligne directrice de la prochaine campagne de communication pour les couches de bébés: elle, elle avait d’autres stratégies en tête !

Ce type avait vraiment du toupet ! Ça faisait trois mois qu’ils étaient « ensemble », et il la prenait pour une imbécile pour la deuxième fois! (...)

A suivre dès Octobre, dans "Revanches cybernétiques", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

H... comme Holder Eric

2010-09-01T19:48:00.000+02:00

J'aimerais avoir rendez-vous avec Eric Holder.

Ce ne serait pas dans le bar lounge d'un hôtel parisien à la mode, bruyant et pour "people" en quête de notoriété.

Ni dans un haut lieu pseudo-littéraire germanopratin.

Non, je l'imagine m'attendre - les grands-mères enseignaient aux petites filles de toujours se faire un peu désirer quand elles seraient grandes...- assis en retrait sur la banquette rouge d'un bistrot de la rue Pascal, près des Gobelins, ou non loin de la rue de Rome, à deux pas d'un atelier de luthiers.

A moins que nous nous retrouvions dans la salle déserte d'un petit hôtel de province, dans le Sud-Ouest, comme celui qu'il décrit dans la Baïne, une après-midi d'arrière-saison.

Il n'aurait plus son bandana autour du front, mais toujours ses lunettes rondes. Je ne sais pas s'il serait réservé ou très disert.

En tous cas, moi je voudrais le rencontrer pour parler d'écriture avec lui, autour d'une menthe à l'eau ou d'une verveine qui deviendrait vite froide, au fur et à mesure de la conversation.

Nous pourrions évoquer la manière de travailler sur des nouvelles, s'il a un rituel, les trésors de son univers... ses mots simples et évocateurs. Je partagerais avec lui mon "abécédaire", les mots qui apaisent ou bouleversent.

J'ai l'impression que nous aurions des choses à nous dire. Lui aussi, traque les sursauts et les tremblements de ses personnages, comme un chasseur aux aguets... Sa Mademoiselle Chambon ne fait pas beaucoup d'éclats, et pourtant, elle sait ébranler les certitudes d'une vie.

J'aimerais lui avouer que je l'envie d'avoir trouvé des titres qui m'auraient bien plu, pour mes romans: Bruits de cœurs, Jours en douce, Les sentiers délicats, On dirait une actrice, Masculins singuliers...

Je passerais un long moment à lui parler de son style qui me charme, et nous pourrions commenter certaines de ses phrases, telles que: (...) "Les piles de livres près des lits ouverts, l'après-midi. Le soleil dessine au-dessus un rectangle plus clair dans le blanc du mur. Des livres pour un oui pour un non. Pour leur couverture. Pour trois mots attrapés en dessous, derrière." et encore, (...) " Nous sommes peu de chose. Quelques détails nous séparent de nos congénères. Ce sont éclats brillants, morceaux de verre réverbérant le soleil. Ce qui reste de la maison dans les décombres de l'incendie." (Les sentiers délicats, La dilettante).

Bien que du Nord, il a vécu dans le Sud, nous aurions pu nous y croiser... Si les hasards du monde cybernétique qui agissent souvent par ricochets, l'amènent à lire ces lignes, alors, appelez-moi, Monsieur Holder, maintenant vous le savez, j'accepterais volontiers votre rendez-vous!

Questions sans réponse

2010-08-26T23:29:00.000+02:00

Elle était arrivée tôt, rien que pour cela, pour ressentir le calme d’avant la
tempête, ce calme d’eau verte de rivière qui cache des tourbillons : la
...tempête dans la tête, les emballements du cœur, viendraient plus tard, à
l’instant où il pousserait la porte.

Depuis une semaine, elle ne pensait plus qu’à ce rendez-vous. Elle savait que tout se déroulerait autrement que ce qu’elle imaginait et pourtant le film passait et repassait, la nuit, le jour, quand elle parlait avec son fils ou un commanditaire au
téléphone, elle y pensait constamment. (...)

A suivre dès Octobre, dans "Questions sans réponse", une des "Nouvelles de lui" (Géhess Editions)

G... comme Girardot Annie

2010-08-21T14:32:00.004+02:00

J'ai aimé Annie Girardot...

... sa période italienne, ses cheveux mi-longs, quand elle était Madame Renato Salvatori.

Et puis sa voix qui sait se faire douce ou sèche pour assener une vérité qu'elle défend.

Je l'ai aimée, gentiment frondeuse, dans Cause toujours...tu m'intéresses.

Aussi à l'aise dans un lit avec Delon, dans Traitement de choc, qu'avec de Funès dans la Zizanie...

Je l'ai aimée, en femme trompée face à un Montand fuyant dans Vivre pour vivre, et puis en amante lumineuse séduisant Belmondo, l'Homme qui (lui) plaît dans les plaines du Far West ...

En médecin aux prises avec le cancer, j'ai aimé son rôle de Francoise Gailland, et quand en Gabrielle Russier, elle se meurt d'amour pour un jeune homme - Bruno Pradal, acteur trop vite disparu et à ne pas oublier -, je l'aime et je pense aux Cougar women d'aujourd'hui et aux principes d'une société dépassée.

J'ai aimé ses cheveux courts de femme indépendante, ou encore ses pudeurs de Vieille fille en croisant le regard de Philippe Noiret dans un petit hôtel de province...

Actrice française ou simplement Française jouant la vie quotidienne sur grand écran, je l'ai aimée très fort!

Je l'ai aimée surtout en Marie-Louise Boursault, qui, chaque année, croyait au printemps le jour de la Chandeleur, et qui courait dans la neige, un chapeau de paille rose fuchsia à la main, en attendant le retour de Jean Rochefort...

Elle n'était pas grande de taille, quand je l'avais vue, face à moi, à la sortie de la pièce Madame Marguerite...

Il y a quelques années, rue de Turenne, dans le Marais, elle achetait des magazines et prenait plus de temps qu'il n'en faut pour chercher quelques pièces au fond de son sac. Cinq minutes plus tard, elle était assise à la table derrière moi, au café qui fait l'angle de la rue des Francs-Bourgeois... J'ai jeté quelques regards furtifs à cette dame, devenue vieille, à l'air un peu ailleurs... J'ai tourné ma cuillère dans la tasse un bon moment, en me demandant comment l'aborder, lui dire toute mon admiration pour elle... Nous étions seules à cette terrasse, il faisait un peu frais, j'ai hésité, et si elle ne se souvenait plus? Je ne voulais pas l'agresser... Je me suis levée, j'avais un train à attraper, je l'ai encore regardée et je me suis éloignée.

C'était là ou jamais. Ce sera sûrement jamais et depuis ce moment, je le regrette.

Et je l'aime toujours!

NB: Un lien à voir absolument:
"Annie Girardot, a tribute to French cinema"

"Des nouvelles de lui" (Géhess Editions) en avant-première...

2010-08-12T16:05:00.000+02:00


Parution Octobre 2010... Pour recevoir un exemplaire dédicacé, vous pouvez dès à présent le commander auprès de mon éditeur, par email à: infos@gehess.fr

F... comme Frisch Max

2010-08-09T09:53:00.000+02:00

Quel dommage qu'il ne soit plus là pour poser son regard lucide et sans concession sur les travers de la société suisse et européenne ou pour sonder les différentes strates de notre conscience! Max Frisch a tellement bien fait de laisser l'architecture au profit de la littérature: sans cela, la Suisse aurait été privée d'un de ses plus grands écrivains de langue allemande - bien traduit en français, j'ai comparé...- Je pense à sa façon passionnante d'analyser la frontière, parfois très ténue, entre l'être et le paraître, ou encore l'arbitraire du concept d'identité, en essayant de répondre à la question existentielle "Qui suis-je?". Dans Mein Name sei Gantenbein (1964), il montre des situations sous l'angle de trois personnes; l'un d'eux se fait passer pour aveugle " pour mieux voir ce qui se passe autour de lui, et surtout autour de sa femme..."

Avec Stiller (1954), on est presque dans un thriller avec Matt Damon: un homme est arrêté, on se trompe sur son identité, il proclame s'appeler autrement, mais même sa prétendue femme le reconnaît... De quoi se demander qui l'on est vraiment...

Est-ce que l'on décide un jour qui être dans sa vie, quel personnage endosser, et puis on continue à jouer ce rôle? Ne pourrait-on pas devenir quelqu'un d'autre?

Zurich transit (1966), écrit sous forme de scénario, montre un homme qui lit son avis de décès dans le journal que tient le passager assis à ses côtés dans un avion: vol de sa voiture sur le parking de l'aéroport, accident - le voleur n'était pas habitué à conduire une Porsche- quiproquo sur l'identité de la victime... du coup, il décide de ne pas détromper sa famille, ses amis, et de devenir l'observateur de sa propre mort: il va à son enterrement, il écoute les commentaires, il voit surtout comment se comporte sa femme... et au fur et à mesure, il a de moins en moins envie de ressurgir au milieu de ses proches... il réalise qu'il a la possibilité de devenir quelqu'un d'autre, qu'il est neuf: le sentiment est grisant, un peu comme avant de faire un grand saut en parachute ou dans l'inconnu.

Il décrit aussi les moments où la vie bascule, où l'on se surprend soi-même à toutes les audaces... L'homme, dans Homo faber (1957) est un cartésien, un Dipl. Ing. (un ingénieur diplômé d'état) ce qui laisse supposer beaucoup de méthode et peu de fantaisie: et pourtant, il suffit d'une jeune fille délurée avec une queue de cheval qui joue du ping-pong sur le deck d'un paquebot transatlantique pour que les certitudes s'effondrent, que les bouleversements s'enchaînent... Frisch y ajoute tous les éléments d'une tragédie grecque et cela donne des pages inoubliables!

Frisch, lui-même, n'est pas si loin de ses personnages d'hommes bien organisés, et pourtant, on a envie de dire " Cherchez la femme!" La mère de ses enfants, puis l'écrivaine Ingeborg Bachmann, suivie d'une étudiante de presque trente ans de moins que lui, et d'une Américaine... que l'on retrouve sous le nom de Lynn dans Montauk (1975) : on imagine une Candice Bergen avec laquelle l'auteur serait allé passer un week-end dans ce haut-lieu de Long Island, à observer le ressac des vagues tout en découvrant l'inconnue avec laquelle il est parti...

Le style est comme un collage, quelques phrases en anglais, des juxtapositions, un puzzle de mots, d'impressions, le kaléidoscope d'une liaison.

Frisch était préoccupé par l'idée de "Vergängnis", c'est à dire le côté éphémère des choses qu'il essayait de coucher sur le papier, pour les faire durer un peu plus, en quelque sorte...

J'aime cette photo de lui, souriant, détendu: différente de celles, où plus sérieux, il fume la pipe en se cachant derrière des lunettes à la Marcel Achard...

Salon des Auteurs à Morges (Suisse), 3-5 septembre 2010

2010-08-06T18:26:00.000+02:00

Petite parenthèse en attendant le F: j'ai le grand plaisir et honneur d'être invitée au Salon des auteurs, "Le livre sur les quais" qui se tiendra à Morges, au bord du lac Léman, du 3 au 5 septembre 2010.

J'y dédicacerai mes romans, hélas, "Les nouvelles de lui" ne seront pas encore sorties, mais la réimpression de "De vous à moi" devrait être achevée...

Je serai en bonne compagnie aux côtés de Jean-François Kahn, Marc Lévy, Madeleine Chapsal, Irène Frain, Etienne Barilier, Dominique Barberis et beaucoup d'autres.

Pour les heures de dédicaces, à suivre....

Plus d'informations sur le lien: http://lelivresurlesquais.ch

E... comme Soeur Emmanuelle

2010-07-30T19:32:00.001+02:00

Elle aurait pu rester Madeleine Cinquin, mener la vie confortable et aisée de sa famille, voyageant entre Paris, Bruxelles et Londres; trouver un mari, et se rendre à la messe, tous les dimanches, en faisant tinter quelques pièces au fond du gobelet d'un mendiant, sur les marches de l'église, pour être tranquille avec sa conscience.

Elle aurait pu..., mais ce n'est pas le destin qu'elle s'est choisi.

Elle est partie, à Istanbul, en Tunisie, enseigner la philosophie à des jeunes filles dans des institutions catholiques, elle qui avait prononcé ses vœux en 1931.

Mais ses élèves, à la vie trop facile, ne s'intéressaient pas assez aux misères qui les entouraient, pas comme Sœur Emmanuelle, qui ne voyait que cela!

L'important est ailleurs: elle est en Égypte, elle s'occupe des filles d'un quartier défavorisé, elle va donner toute son énergie, sa fougue, sa joie et sa détermination à ce pays qui en retour lui offrira sa nationalité.

Pendant plus de vingt ans, dans les bidonvilles du Caire où elle va s'installer, pour développer des projets de santé, d'éducation, au milieu des plus pauvres parmi les pauvres - comme s'il y avait une échelle de la pauvreté, des degrés plus supportables que d'autres... - ; elle apporte aux "chiffonniers", ils sont plus de 23 000, à ceux qui ont pour tout horizon des montagnes de déchets qu'ils ramassent, son amour, sa considération. Grâce à elle, des petits garçons et petites filles sont scolarisés, la violence diminue, les femmes deviennent plus émancipées...

Je suis certaine que ce sont les yeux des enfants qui n'ont rien si ce n'est leur sourire, leur joie de vivre en dépit du malheur, la générosité de ceux en manque de tout, qui lui auront apporté la preuve que l'essentiel des valeurs humaines donne la force indéfectible qui permet d'avancer, envers et contre tout, jour après jour.

Elle devait revoir défiler ces regards, ces petites mains souillées, ces abris de fortune, dans son dernier refuge varois, avant d'aller, à quelques semaines de son 100ème anniversaire, raconter, plus haut, ce qu'elle avait vu ici-bas...

D comme... Dréjac Jean

2010-07-24T11:52:00.001+02:00

On connaît moins son nom que les textes qu'il a écrits, pendant des décennies, poète en chansons, interprétées par Piaf, Montand, Aznavour, Renaud... et tant d'autres!

Jean Dréjac était né en 1921, et l'auteur du célèbre Ah, le petit vin blanc, repris à tue-tête dans les guinguettes, ou encore du mythique Sous le ciel de Paris, sur lequel tant de couples se sont enlacés. L'homme à la moto, c'est lui toujours.

Moi, j'aime surtout quand les mots de Jean Dréjac rencontrent la musique de Michel Legrand - qui d'ailleurs évoquait son talent dans un concert donné dans l'église de St Germain des Prés à la fin du mois de mai- et la voix et l'interprétation bouleversante de Serge Reggiani: il ne reste alors qu'à fermer les yeux et à écouter en boucle, en savourant une nuance de ton, la rondeur d'un mot, ou une envolée de notes.

Je pense à Contre vents et marées, à Rupture, et particulièrement au Vieux costume, où l'espace de quelques strophes, on entrevoit tous les regrets liés au temps qui passe et que l'on tente de retenir avec un bout d'étoffe qui sent le lilas fané... et dont on a peine à se défaire...

(...)
Mais on n'hésite encore un peu
Au moment de faire le geste
On croit revoir encor' dans le
Pli de la veste
La main qui venait s'y poser
Quelquefois le temps d'une danse
Tant de destins se sont croisés
Quand on y pense
Tant de regards qui plus ou moins
Se sont enfoncés dans la brume
Qui ont eu pour dernier témoin
Le vieux costume

Il a dansé sous les lampions
Au temps de la folle insouciance
Pour la valse j'étais champion
C'était ma danse
Il faisait bien dans le décor
Quand l'amour était au programme
Il épousait avec le corps
Un peu de l'âme
De tous ces moments de bonheur
Il a gardé comme une trace
Qui fait qu'on a soudain le cœur
Dans une impasse:
Ou bien regarder l'avenir
Le jeter au feu qui s'allume
Ou bien garder en souvenir
Le vieux costume.
(...)

Pour ressentir des tressaillements dans le cœur, on peut retrouver ce trio de poètes musicaux en écoutant la chanson Edith, composée en hommage à Piaf...

C comme Claudel Camille

2010-07-17T19:47:00.000+02:00

Elle est morte en 1943, c'était hier... et pourtant on a parfois l'impression qu'il y a très longtemps que l'on internait des femmes pour leur différence, leur talent, leur défi aux conventions... et ce, pendant trente ans!

Du talent, elle en avait, et pas seulement en tant qu'élève du maître Rodin, mais aussi, quand, devenue sa maîtresse, elle sculptait le Baiser avec lui...

Hélas, il est mort trop tôt pour l'aider à se libérer... et même son frère Paul n'y pourra rien changer...

Beaucoup de ses œuvres, dans lesquelles elle essayait de saisir les gestes simples de la vie, s'exposent dans la paix du Musée Rodin.

Cette femme de génie qui travaillait dans son atelier de l'Île St Louis et d'autres, suscite mon respect, mon admiration, ma peine aussi... je l'imagine dans une chambre vétuste, loin de ses outils de création, la tête pleine d'idées, de matière, de chefs-d'œuvres qu'elle devait continuer vainement de sculpter en rêve...

Elle est rejointe, aujourd'hui, encore et partout, par des artistes, hommes et femmes, qui dérangent à cause de leurs opinions, leurs visions, leur lucidité et que l'on muselle impunément! Restons vigilants!

B comme Bobin Christian

2010-07-15T22:43:00.000+02:00

Comment ne pas aimer celui qui écrit cela:

"On peut s'éprendre d'une femme pour une manière de ramener ses cheveux sur sa nuque, pour la négligence dans sa voix, ou la lumière sur ses mains. Pour une raison aussi simple, on abandonne le tout de sa vie. "

Ou encore:

"Nous n'habitons pas des régions. Nous n'habitons même pas la terre. Le cœur de ceux que nous aimons est notre vraie demeure."

et puis:

(...)si éclairants soient les grands textes, ils donnent moins de lumière que les premiers flocons de neige.
[...] il ne faut jamais faire de littérature, il faut écrire et ce n'est pas pareil

Les mots de Christian Bobin, philosophe poète, contemplatif, ont la pureté du diamant, la précision de l'orfèvre, la simplicité de ce qui est unique!
La folle allure, le huitième jour de la semaine, une petite robe de fête, la part manquante, et surtout la plus que vive, autant de livres avec lesquels on vit: que l'on reprend pour une phrase, un mot, un passage qui sonne chaque fois différemment selon notre état d'esprit.
Sa Ghislaine tant aimée est effectivement plus que vive et Bobin en fait un portrait d'une extrême délicatesse, aussi vif et lumineux qu'une flamme.
Toutes les mères devraient lire les pages qu'il leur consacre pour s'en aller dans leur vie, plus sereines.

Quant à moi, je garde, tel un trésor, une de ses lettres, pliée en quatre dans mon portefeuille...

A comme Allen Woody

2010-07-14T10:40:00.000+02:00

Un air de pas y toucher... une façon inimitable de couper les cheveux en quatre dans des conversations sans fin qui passent des considérations les plus futiles aux plus philosophiques.

J'aime Woody Allen!

Son amour pour New York, sa ville, qu'il filme mieux que personne en couleurs ou en noir et blanc...

Cet air décalé, hors des modes, sa fidélité à lui-même, ses bons mots... Son savoir-faire cinématographique, évidemment!

Je l'aime aussi, pour les fous rires que me donne chaque fois son Manhattan Murder Mystery...

Avec le temps, il semble avoir trouvé une certaine sérénité, il paraît plus heureux...

Un ami l'a croisé dans la rue, près de chez lui, dans l'Upper East Side, et s'est souvenu que c'était le jour de son anniversaire: il lui a murmuré un "Happy birthday" au passage- Woody a eu un sourire très doux...

Un de mes regrets: ne pas encore l'avoir entendu jouer de la clarinette au café de l'hôtel Carlyle - déjà deux rendez-vous manqués à quelques jours près!

(photo: toutlecinema.t.o.pic.centerblog.net)

Ceux que j'aime...

2010-07-11T22:10:00.000+02:00

... c'est dimanche, c'est l'été, les cigales chantent, il fait chaud un peu partout...

Après l'abécédaire des mots que j'aime et que je n'aime pas, j'ai envie de continuer de A à Z, mais en passant des noms communs aux noms propres. En évoquant cette fois ceux que j'aime, c'est à dire les personnes, que j'admire, pour leur travail, leur personnalité, leur attitude, leur charisme, leur charme...

Des hommes et des femmes, dans leur univers de littérature, cinéma, philosophie, musique, mais aussi des plus anonymes, personnes croisées un jour et jamais oubliées, proches ou moins proches de mon quotidien.

Là encore, le choix sera difficile, partial et j'oublierai forcément beaucoup de personnalités admirables - pardon par avance!

Je tenterai d'expliquer succinctement les raisons de mon choix, qui tiendront parfois à une occasion particulière et personnelle et non à un engouement plus général.

Comme pour les mots, j'espère que vous me suivrez, que vous n'hésiterez pas à commenter mes choix, à les compléter ou à partager les vôtres...

Que l'été vous soit doux!

Je vous embrasse...

Chose promise...

2010-07-07T01:29:00.000+02:00

... chose dûe!

Le manuscrit des "Nouvelles de lui" remis à mon éditeur vendredi, je vais pouvoir me consacrer à mon blog avec plus d'assiduité... et y retrouver mes lecteurs, en attendant la rentrée...

On commence dimanche, et on ne va plus se quitter une partie de l'été, si vous le voulez!

A très vite!

Confidence pour confidence...

2010-06-13T15:26:00.000+02:00

...chers ami(e)s,

Comme certains d'entre vous le savent déjà, mon prochain livre, un recueil de nouvelles, paraîtra à la rentrée... Il s'appellera: " Des nouvelles de lui"...

Mon éditeur m'a promis des projets de couverture pour bientôt... J'espère pouvoir le ou les partager avec vous...

A suivre donc!

Je vous embrasse

Z...

2010-06-02T12:27:00.001+02:00

Le mot que j'aime: ZESTE

La perfection d'un tiramisu ou d'une tagine tient souvent à quelques morceaux d'écorces d'orange ou de citron... la preuve que ce sont souvent les petites choses qui font les grandes différences... il faudrait s'en souvenir plus souvent dans notre quotidien: un zeste d'humour, un zeste de sourire, un zeste de bonne humeur, un zeste de tendresse et de douceur, un zeste d'indulgence et la vie devient tellement plus belle!

Le mot que je n'aime pas: ZIZANIE

On ne s'en méfie pas assez, ce mot est trompeur, il a l'air bien inoffensif avec ses sonorités à l'italienne: et puis c'était drôle quand Louis de Funès grimaçait pour Claude Zidi. Pourtant il cache des brouilles, des secrets de famille, des non-dits mal digérés: il y a des gens qui savent bien la semer... comme la mauvaise herbe: il faut effectivement apprendre à séparer le bon grain de l'ivraie, et définir ses priorités: laisser les mésententes de côté et privilégier l'harmonie!

Avant les deux derniers mots...

2010-05-30T15:23:00.002+02:00

... et la lettre Z, j'avais besoin d'un espace, pour faire durer encore un peu le plaisir...

Dommage que l'alphabet n'ait que 26 lettres, cet exercice quasi-quotidien va me manquer! J'ai beaucoup aimé choisir des mots selon mon inspiration et mon état d'esprit du moment, ou parfois me laisser porter et manipuler par eux! Et comme aucun choix n'est complètement innocent, je me rends compte que j'ai aussi dévoilé un peu de moi en entrouvrant une partie de mon univers lexical...

J'ai surtout aimé les partages que j'ai suscités: merci pour vos commentaires, sur mon blog, par emails, au téléphone ou lors de rencontres... Merci de m'avoir suivie, encouragée, lue!

Il est question de faire éditer cet abécédaire: beaucoup de lecteurs du blog s'imaginent bien l'ouvrir à l'heure de l'apéritif ou du café, et puis demander à leurs amis et invités quels sont leurs mots préférés... donc, je vous tiendrai au courant de la suite de l'aventure de cet abécédaire à ma manière...

On m'a dit: Et après? Qu'est-ce qu'il y aura sur le blog?

J'ai des idées. J'ai envie de continuer ce dialogue à plusieurs voix... je vous dis donc à très vite!

Je vous embrasse, et rendez-vous au Z...!

NB: Vous avez pu admirer, comme moi, les belles lettres brodées qui ont illustré ces 52 mots; j'ai puisé dans les créations de: www.creatricesbroderiemachine.com

Y...

2010-05-29T15:56:00.000+02:00

Le mot que j'aime: YAOURT

Il peut être bulgare, à la fraise, au miel ou sans sucre, peu importe, il est fait de l'aliment de base, le lait; c'est l'une des premières et des dernières choses que nous mangeons dans notre vie. C'est presque un doudou... Et puis dans nos quotidiens trépidants, il est pratique, vite quelques coups de cuillère pour le calcium... En plus, il ne nous culpabilise pas avant d'affronter les plages, et il a un petit côté pur et zen qui va bien avec yoga!

Le mot que je n'aime pas: YACHT

J'adore les bateaux, les barques, les paquebots, les goélettes, les pointus, les bacounis, les yoles, les voiliers, les deux-mâts, les navires... et j'aime aussi beaucoup les yachts, mais à Cape Cod, ou du côté des Hamptons et de Martha's Vineyard. J'ai un problème avec ce mot quand il n'est employé, en français, que pour la frime, le snobisme, le bling-bling... Quand les commentateurs des gazettes et autres reportages à faire baver d'envie Monsieur et Madame Toutlemonde, utilisent, dans l'hexagone, des superlatifs à l'américaine pour décrire le plus grand palace flottant du monde et le yacht le plus cher jamais ancré dans un port de la Méditerranée!

X...

2010-05-27T18:54:00.000+02:00

Le mot que j'aime: XYLOPHONE

Des notes aussi légères que des bulles de champagne, dans la nuit parfumée d'un festival de Juillet en plein air, Lionel Hampton, inoubliable. Ou encore Milt Jackson sur un vinyle retrouvé. On retient son souffle, on a l'impression de voler avec les arpèges. Les musiciens sont des magiciens, mais ils semblent l'être encore plus avec cet instrument: on se souvient aussi de celui qu'on nous avait offert, des notes de toutes les couleurs et l'on tirait un peu la langue en s'appliquant pour jouer "Au clair de la lune..."

Le mot que je n'aime pas: XENOPHOBIE

La phobie, la peur de ce que l'on ne connaît pas, en l'occurrence, l'autre, l'étranger, le barbare, celui qui n'utilise pas les mêmes mots, qui vit différemment, qui mange des choses bizarres et qui, surtout, a souvent une autre couleur de peau, ou une autre médaille autour du cou. Ce mot est récurrent dans notre vocabulaire, il ne se laisse pas oublier, et même si tout le monde ne le connaît pas, beaucoup le pratique sans le nommer: c'est un mot qui nous dit que le progrès, les technologies, les sciences se développent, mais que le fond de l'homme reste inchangé, et ne sait hélas pas tirer les leçons de son histoire.

W...

2010-05-25T01:32:00.000+02:00

Le mot que j'aime: WAGON-LIT

Qui n'a pas rêvé au mythique Orient-Express, quitter la Gare de l'Est, à Paris, pour arriver sur les bords du Bosphore après ceux du Danube... sans meurtre de préférence! C'est le luxe de dormir dans de vrais draps, d'être réveillé par un petit déjeuner au lit tout en découvrant de nouveaux paysages. C'est aussi des serments arrachés sur des quais, à d'aventureuses madones des sleepings!

Le mot que je n'aime pas: WAGON

On dirait le même, et pourtant, il suffit d'enlever la deuxième partie du mot, et on change déjà d'univers. Des marchandises qui traversent des gares désertes, à vitesse réduite, au milieu de la nuit, et on se demande de quels déchets il s'agit; du bétail, entassé, déboussolé, qui doit regretter de ne plus être dans les prés pour regarder les trains passer. Et puis comment ne pas penser à d'autres trains qui filaient dans le brouillard, entraînant des hommes, des femmes et des enfants, hagards ou trop confiants, en partance pour des voyages sans retour...

V...

2010-05-21T11:00:00.001+02:00

Le mot que j'aime: VERVE

Cela commence comme "verveine", un autre joli mot , mais c'est tout sauf de la tisane: la verve, c'est comme une cascade, une course éperdue dans les champs, une fugue de Bach, c'est le brio, l'énergie, l'enthousiasme, la fougue, c'est convaincre, charmer, désarmer toute résistance, balayer tous les obstacles: c'est une force vive qui entraîne l'adhésion, l'admiration, l'optimisme. Qui parfois donne du courage, sous le soleil, à ceux qui en ont besoin... Ce n'est pas surprenant que ce soit aussi le nom qu'a choisi l'un des plus grands labels de jazz, musique pleine de verve, par excellence!

Le mot que je n'aime pas: VEULE

C'est un peu le contraire du mot que j'aime, même le prononcer provoque une sorte de moue apathique... pas d'énergie, pas de tonus, on traîne ce mot comme on traîne ses humeurs, ses indécisions, on hésite, et pour finir, on ne fait rien... Ou, plus grave, on laisse faire, sans se rebiffer, on baisse les bras, et là, cela devient sérieux: il ne s'agit plus de passer des matinées au lit, sans but, mais de fermer les yeux quand il faudrait agir, de détourner la tête sans tenter quelque chose, de manquer de force morale, d'abdiquer et d'oublier ses convictions au profit d'un lâcheté certaine.

U...

2010-05-17T14:19:00.000+02:00

Le mot que j'aime: ULTIME

On ressent une montée d'adrénaline avec ce mot: on est dans l'urgence, ce n'est plus le moment d'hésiter. C'est la chance qu'il ne faut pas laisser passer car elle ne reviendra pas, l'opération à tenter car l'on n'a plus rien à perdre, les actions décisives à entreprendre afin d'éviter la catastrophe, le dernier effort avant la victoire. On joue le tout pour le tout, on est au bord du précipice: demain n'existe pas, c'est maintenant ou jamais!

Le mot que je n'aime pas: USURE

Le temps qui passe fait mal en l'évoquant ... c'est Léo Ferré qui chante qu'avec le temps, tout s'en va... Usure des sentiments, usure des gestes, usure des habitudes... et puis l'usure des objets aussi, parfois jusqu'à la cassure. Reggiani chantait une femme aimée dont la bouche était usée par les baisers...

Il n'y a que les meubles qui supportent assez bien l'usure: cela leur donne la patine qu'affectionnent les antiquaires et les collectionneurs.

T...

2010-05-16T16:29:00.002+02:00

Le mot que j'aime: TROUBLE(E)

Je trouve cet adjectif très éloquent: on est dans le domaine de l'impalpable, comme le désir. Il suffit d'un regard, d'un sourire, de presque rien, pour soudain rougir comme une très jeune fille. C'est un léger tressaillement du côté du cœur, un battement plus rapide des cils, un infime tremblement qui passent inaperçus si ce n'est pour le fauteur du trouble! On balbutie, les phrases se bousculent et l'on s'en veut un peu d'être si vulnérable... J'aime aussi le thé qui se trouble lorsque l'on y verse un nuage de lait, ou encore l'eau qui prend des reflets d'opale au contact de l'ouzo ou de quelques gouttes de sirop d'orgeat!

Le mot que je n'aime pas: TRAÎTRE

Le mot est bref et claque comme un coup de serpe, sans appel. Il y a les méchants, et puis il y a les traîtres: ceux-là sont pires, car ils se sont fait passer pour des gentils, et puis ils ont trahi! On leur a donné notre confiance, notre amitié, nos économies. Un jour, on entrevoit leur vrai visage et l'on se sent floué, trompé, parfois même autant avili qu'amoindri. On les trouve dans les livres d'histoire, les colonnes des journaux et hélas, parfois aussi dans notre entourage!

S...

2010-05-15T10:38:00.000+02:00

Le mot que j'aime: SUBREPTICEMENT

C'est un mot qui n'est pas innocent: un pickpocket dans une foule, un geste rapide, et parti le porte-monnaie... mais ce n'est pas pour cela que ce mot m'attire, comme un reptile qui fascine. Je préfère imaginer les choses que l'on ne peut retenir, et qui avancent, à notre insu, la force de la vie qui nous pousse, peu à peu, à la croisée des chemins et des choix... Et puis, il suffit parfois d'une parole pour, l'air de rien, faire céder les digues, tomber les défenses. C'est aussi une bretelle en satin, qui, au fil d'une conversation, glisse sur l'arrondi d'une épaule...

Le mot que je n'aime pas: SOUS-ENTENDU

Ici, c'est autre chose: bien sûr, il peut y avoir des sous-entendus qui laissent présager des lendemains qui chantent. Mais d'une manière générale, je n'aime pas ce mot quelque peu sournois, qui sert de masque à certaines lâchetés: on insinue au lieu de dire, on se cache derrière d'autres mots dont on pervertit le sens, le contraire de la sincérité... on met au bon moment le ver dans le fruit et on observe le travail de sape que l'on a déclenché...

R...

2010-05-12T14:41:00.000+02:00

Le mot que j'aime: RÉMINISCENCE

Ce n'est pas une science, mais on aurait presque envie d'y rajouter un "i" en lisant ce qu'en disent certains philosophes... Si l'on n'en connaît pas le sens, c est un mot un peu mystérieux, élégant, qui intimiderait presque. Souvenirs diffus, mémoire opaque, une impression de déjà-vu difficilement explicable... Lorsque l'on écrit un roman, c'est peut-être notre part d'inconscient qui remonte à la surface!

Le mot que je n'aime pas: ROT

Il n'est pas question ici du rôt, de viande rôtie à la broche... mais de ce que certains considèrent être la conclusion logique d'un succulent repas, et qu'il est courant de faire à gorge déployée dans plusieurs pays dont l'Inde. Ce n'est pas parce que je suis à cheval sur les règles de bienséance, mais ces bruits discordants, plus ou moins profonds, de régurgitation sonore, devraient rester, selon moi, les plus discrets possible.

Q...

2010-05-11T11:21:00.001+02:00

Le mot que j'aime: QUESTION

Il faut s'en poser, souvent à soi-même, certains questionnements permettent d'avancer, ne dit-on pas que formuler la question, c'est déjà un pas vers la solution? La curiosité tient en éveil, la remise en question aide à s'améliorer... Rien ne vaut une question pour relancer un débat ou pour éviter une réponse difficile! Et puis s'interroger sur quelques idées reçues ou exercer son esprit critique sur certaines initiatives est un bon moyen de rester un citoyen vigilant.

Le mot que je n'aime pas: QUIPROQUO

Dans les pièces de boulevards, ce n'est pas bien grave, assurément, les personnages de Feydeau finissent toujours par rétablir la vérité... mais je n'aime quand même pas ces situations qui perdurent, peut-être parce que j'ai horreur des malentendus, des réactions en chaîne provoquées par une erreur qui aurait pu être facilement corrigée. Ou alors, le quiproquo se doit d'être court: se méprendre sur l'identité d'une personne, puis très vite s'en rendre compte et rire ensemble de cette méprise!

P...

2010-05-10T01:06:00.001+02:00

Le mot que j'aime: PASSERELLE

C'est un mot si joli que cela pourrait être le nom d'un oiseau qui niche sur les bords des étangs... C'est plus léger qu'un pont, c'est parfois à claire-voie et souvent elle vacille lorsqu'on la traverse. Il y en a de très romantiques, comme celles qui enjambent le Canal St Martin... C'est un joli mot aussi au sens figuré: elles tissent des liens entre les gens, les musiques, les idées...

Le mot que je n'aime pas: PROMISCUITÉ

Être ensemble, mais ne pas l'avoir choisi: c'est la proximité sans passerelle psychologique, c'est la cohabitation forcée et mal vécue. Ce mot négatif rend mal à l'aise: on ressent une sorte d'étouffement, d'espace vital confisqué, un état proche de la claustrophobie, une sensation de mauvaise haleine et de coups de coudes dans les côtes... on pense, bien sûr, à l'univers carcéral, mais aussi aux camps de réfugiés, aux exodes, aux situations à l'extrême de l'humain...

O...

2010-05-07T19:17:00.000+02:00

Le mot que j'aime: ORCHESTRE

Il y a une baguette et un chef... mais surtout des musiciens! Qu'il soit philharmonique et dirigé par Barenboïm ou de musique de chambre, que ce soit un Big Band ou un groupe d'amateurs accompagnant une chorale, ce qui compte c'est l'harmonie créée par l'ensemble! Nos sociétés devraient plus souvent s'en inspirer: dans un orchestre, chaque membre est important, chaque note de triangle ou de basse, et un instrument ne prend sa vraie valeur que grâce aux autres. Il n'y a qu'à voir le film "Le concert" pour s'en convaincre!

Le mot que je n'aime pas: OUBLI

Oublier ses clés, ou plus grave, oublier ses obligations, ses engagements, oublier une personne... Il y a des oublis volontaires, qui font très mal, et des oublis forcés par la maladie, comme Alzheimer, et là, on est impuissant! Le seul oubli que j'aime, c'est celui composé par Astor Piazzolla, et ca s'appelle Oblivion...

N...

2010-05-04T17:36:00.000+02:00

Le mot que j'aime: NUAGE

Quand on les côtoie, à travers le hublot d'un avion, on se sent plus près du paradis, surtout s'ils se teintent de rose, il ne manque alors que quelques angelots... Cumulus, nimbus et autres stratus moutonnent au-dessus de nos têtes: quel bonheur de voir un ciel de traîne à Paris ou à Londres, comme un rappel nostalgique des paysages bleus et blancs de la Bretagne, du Devon à moins que ce ne soit à Ouessant, un jour de marée basse...

Le mot que je n'aime pas: NAUSÉEUX

Encore une fois, la forme nous renvoie au fond: une indigestion de voyelles qui se répètent en cascade... on a déjà une impression d'estomac qui se retourne, de mal de mer, de roulis qui nous propulse contre le bastingage... A part la lecture de Sartre, il n'y a qu'une nausée qui vaille la peine: celle des premiers mois, lorsque l'on sait qu'un bébé sera bientôt là!

M...

2010-05-02T22:37:00.000+02:00

Le mot que j'aime: MURMURE

Pour le prononcer, les lèvres se rapprochent en s'avançant un peu, on est prêt et près pour les confidences au creux d'une oreille ou d'un oreiller...
Les cours d'eau murmurent aussi, et même le vent dans les feuillages: un murmure demande de l'attention, il faut tendre l'oreille, c'est plus qu'un souffle, de l'ordre du chuchotement... il y a du secret dans l'air!

Le mot que je n'aime pas: MALVERSATION

C'est un mot que l'on retrouve sous la plume de Molière, mais qui est malheureusement très actuel par les temps qui courent... Dès sa première syllabe, il ne commence pas très bien et le reste du mot semble aller dans tous les sens, il fait penser à un volte-face... à bon escient, puisqu'il définit les fraudes, les détournements de fonds, les actes malhonnêtes qui effectivement font un pied de nez à toute éthique!

L...

2010-05-01T19:13:00.002+02:00

Le mot que j'aime: LAMPION

... il y a de la fête dans l'air, avec ce mot-là! Que ce soit le nouvel an chinois ou le bal du 14 juillet, c'est léger, aérien, ca se balance au rythme de la brise, tard dans les nuits qui s'étirent; ou alors, on les retrouve le temps d'une menthe à l'eau ou d'un verre de blanc, dans une guinguette, au bord de la Marne, dans une atmosphère de Moulin de la Galette, à la Renoir...

Le mot que je n'aime pas: LOURDEUR

...qu'elles soient administratives ou d'estomac, elles ne sont pas agréables. Les jours aussi peuvent avoir une certaine lourdeur, lorsque la canicule s'abat sur la ville, et que chaque pas devient pénible... les nerfs tendus à craquer, même les mouches sont énervées; on guette avec impatience le premier coup de tonnerre, la zébrure d'un éclair et la pluie apaisante qui tombe à grosses gouttes sur les lourds feuillages des marronniers et sur nos bras nus...

NB: aujourd'hui, j'avais très envie de célébrer le joli mois de Mai, en parlant des ses lilas, chers à Michel Legrand... j'ai pourtant choisi un autre mot, mais, j'ai décoré le L d'un brin de muguet pour célébrer le premier jour de ce mois où chacun peut faire ce qu'il lui plaît...

K...

2010-04-30T13:35:00.002+02:00

Le mot que j'aime: KALÉIDOSCOPE

C'est un objet magique, depuis mon enfance, et jusqu'à ce jour: un tube, une simple rotation et des combinaisons de couleurs et de formes à l'infini... Rosaces dignes de cathédrales gothiques, assemblages à la Vasarely, la matière qui se fait et se défait en quelques secondes, de quoi méditer la formule "Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme" attribuée à Lavoisier...

Le mot que je n'aime pas: KAKI

... c'est d'abord une couleur assez terne, qui ne sied pas à tout le monde, mais surtout, comme diraient les enfants, avec leur sens des raccourcis, c'est la couleur de la guerre, des camouflages militaires..." Les mots me viennent malgré moi" de citer les paroles de Moustaki magistralement interprétées par Reggiani et terriblement actuelles: "Il est mort comme du bois sec, ca pouvait être n'importe qui... c'est loin l'Afrique et loin l'Asie, ces mercenaires et ces GI, il est mort de n'avoir su vivre, quand il fallait vivre à genoux, noyé de sang, noyé de boue..."

J...

2010-04-29T14:03:00.001+02:00

Le mot que j'aime: JUPE

...qu'elle soit crinoline, mini, crayon, plissée, droite ou évasée, en jean ou en taffetas, cela reste la quintessence de la féminité. Petite, on peut tourner comme un derviche pour la mettre en corolle, plus tard, on se rit des caprices du vent qui la soulève au moment le plus inattendu...comme dans une pub pour Dim! J'aime en porter, c'est pour moi l'un des plaisirs d'être femme.

Le mot que je n'aime pas: JUSTICE

... attention, plus justement, je n'aime pas ce qui est fait parfois en son nom. On s'en sert souvent comme d'un bouclier pour franchir les limites de l'acceptable, on brandit ce mot, comme on le fait avec la religion... Bien sûr, nous avons besoin de la justice, mais lorsque le juge se fait justicier, je ne suis plus. Je ne peux m'empêcher de penser à ces hommes qui s'érigent en Dieu tout puissant pour décider de sang froid de la mort d'un autre homme, je pense à certains couloirs de la mort dans lesquels attendent des innocents que la justice a condamnés un peu trop vite... Justice, c'est un mot dynamite!

I...

2010-04-28T10:09:00.001+02:00

Le mot que j'aime: IRIS

Pas beaucoup de lettres, et pourtant de nombreux sens: c'est ce qui fait que l'on remarque au milieu d'une foule, un regard bleu qui nous ravit ou nous glace, ou qui permet à certaines personnes de lancer des regards noirs "revolver"... C'était aussi la fleur préférée de Louis XIV, paraît-il... il faut dire qu'elle se décline en de délicates variétés de jaune, de blanc, sans oublier toutes les nuances de mauve...Cela pourrait être aussi le prénom d'une héroïne inquiétante ou enjôleuse d'Agatha Christie ou de Somerset Maugham...et si l'on y ajoute un "e", irisé(e) nous laisse imaginer des couleurs aussi belles que la nacre...

Le mot que je n'aime pas: INODORE

Quel mot bien triste, presque fade! Sans odeur... A tout choisir, mieux vaut se pincer le nez dans certaines endroits, pour pouvoir profiter ailleurs des parfums, des senteurs et autres fumets. Quel dommage de passer à côté des notes de cœur et de tête d'un Shalimar de Guerlain, de l'odeur aigrelette des pommes qui attendent les soirées d'hiver dans un cellier, de l'indescriptible parfum d'enfance des cheveux d'un bébé... Être privé d'une mémoire olfactive, au pouvoir évocateur si fort... Il suffit parfois de fermer les yeux, d'inspirer, pour être transporter dans des lieux que l'on croyait oubliés...Certaines senteurs sont tellement bien gardées dans un coin de notre imaginaire!

H...

2010-04-25T23:29:00.001+02:00

Le mot que j'aime: HOMME

Il y a bien sûr l'homme de ma vie, ou les hommes de ma vie, en commençant par mon père... mais aussi les hommes, le genre humain, nous, les hommes et les femmes, qui partageons le même ciel, les mêmes océans et souvent les mêmes peurs. Même si parfois je me sens l'âme d'un hermite lorsque les folies des hommes me hérissent. J'aime les moments dans lesquels je perçois de manière palpable que je suis un élément d'une communauté...j'aime sentir l'enthousiasme collectif qui fait se lever des stades, ou des salles de concert, dans une ferveur unanime- mais pas fanatique, entendons-nous bien. Sentir notre humanité lorsque nous nous unissons pour une cause, à dix personnes comme à cent.Ne suffit-il pas de sauver un seul homme pour sauver toute l'humanité?

Le mot que je n'aime pas: HACHE...

Un mot qui sonne comme sa première lettre: c'est tranchant, sans appel. Avec une hache on vient à bout d'arbres centenaires. Ou l'on hante les films d'horreur avec violence. On peut même hacher les mots, les raturer, ou hacher un discours... je n'aime pas ces arrêts, ces discontinuités... je préfère les rondeurs aux angles.

G...

2010-04-24T15:17:00.000+02:00

Le mot que j'aime: GIROUETTE

...un mot léger comme sa terminaison, on pourrait l'ajouter à la chanson enfantine, "pirouette, cacahuète...girouette..:"; elles égaient les toits avec leurs coqs, leurs flèches pointées vers le ciel pour ne pas perdre le Nord, leurs étoiles ou leurs chats... autant de poésie qui se profile comme des ombres chinoises sur le ciel, à la tombée du jour. Et puis, on peut aussi changer d'avis comme une girouette qui sent venir le vent...C'est bien connu qu'il n'y a que les imbéciles qui restent inflexibles!

Le mot que je n'aime pas: GÂCHIS

Son accent circonflexe qui accentue et traîne sur le A, le rend encore plus définitif dès sa prononciation: ce n'est pas une simple erreur, c'est plus grave qu'une faute, c'est comme avoir tout eu pour réussir et pourtant avoir échoué, c'est avoir laissé passer sa chance unique de bonheur, voir sa vie défiler devant soi et ne rien faire pour changer le cours des choses; ce mot porte en lui d'infinis regrets, ou des remords, ce qui ne vaut pas mieux dans ce cas-là. Si en plus on le qualifie d'irrémédiable, il devient fatal!

F...

2010-04-23T14:33:00.003+02:00

Le mot que j'aime: FRAGILE,
peut-être parce qu'il rime avec "gracile", parce que cela fait penser spontanément à la finesse du brin d'herbe, aux délicats pétales de la rose, à la transparence d'un verre de Murano, au mystère qui entoure tout paquet ou caisse estampillés de ce mot écrit en majuscules rouges... un vase Ming? un biscuit de Saxe? Fragile est un mot qui fait trembler un peu... il demande des gestes précautionneux comme ceux qui entourent un nouveau-né: attention fragile!!!

Le mot que je n'aime pas: FORNIQUER et ses composés, et ce n'est pas par pruderie! Il faut savoir appeler un chat, un chat, mais je trouve ce mot vraiment disgracieux, peu engageant! D'abord parce que je préfère des mots plus fins ou plus troublants pour parler de cette activité, et aussi parce qu'il y a d'autres mots, même très crus, dans la littérature érotique ou dans la pornographie qui sont malgré tout plus élégants ou qui sonnent mieux! A chacun ses goûts!

E...

2010-04-19T11:53:00.000+02:00

Le mot que j'aime: ETE
...j'ai beaucoup hésité, j'étais tentée par enthousiasme, élan, envie de, énergie, etc..., mais au fond, l'été est un bon catalyseur de toutes ces sensations. Je pense aux rythmes de la chanson Estate, à écouter dans la chaleur d'une nuit estivale, accompagnée du chant des grillons, à l'Eté Picasso (musique de Michel Legrand et paroles de Jean Dréjac) , " Tout est bleu, tout est blond, tout est superbe, tout est chaud, tout est rond...il fait beau, on est bien..."- L'été, une parenthèse que l'on voudrait enchantée au milieu de l'année, et puis c'est ma saison, je suis une fille d'Août comme dirait Laurent Voulzy!

Le mot que je n'aime pas: ETROIT

Je pense immédiatement à un esprit étroit, à des visières qui bouchent l'horizon, qui limitent le champ des possibilités, qui brident l'imagination et la liberté. C'est le contraire de l'espace, de la grandeur, de la largesse... de la générosité. Même au sens propre, un lit est triste lorsqu'il est étroit: il rappelle un pensionnat sévère et non le farniente d'une sieste...estivale! Etroit n'est pas loin d'étriqué...A tout prendre, je préfère alors l'adverbe: lorsque l'on est étroitement lié avec quelqu'un, cela peut-être agréable!

D...

2010-04-17T19:47:00.001+02:00

Le mot que j'aime: DOMINO

...d'abord pour sa consonance, qui commence comme deux notes de musique, et qui rappelle la chanson des années 50, chantée par André Claveau, fredonnée par nos grands-mères... pour le jeu, qu'on peut improviser n'importe où, même au bord d'une plage, en dessinant des points sur quelques galets, et puis pour l'effet (et non la théorie) du même nom: les répercussions en chaîne et les conséquences d'un acte a priori sans importance. On devrait s'en souvenir plus souvent...nous ne somme pas seuls sur Terre!

Le mot que je n'aime pas: DRAME

... et pourtant, j'aime le théâtre, mais il n'est pas question ici de Racine, ni de la trame dramatique d'un récit, non, je pense aux drames provoqués par les accidents, les maladies, les deuils, les guerres...Ne pas en faire un drame! Même les drames nés de malentendus me glacent: je n'aspire qu'à l'harmonie!

C...

2010-04-16T16:10:00.002+02:00

Le mot que j'aime: CHAVIRER:

sans penser bien sûr aux bateaux qui se retournent, mais au sens figuré, avoir le cœur qui chavire, danser une valse et se sentir chavirer dans les bras de son cavalier, croiser un inconnu dont le regard nous fait chavirer, etc., etc.: j'aime l'idée de tourbillon, de griserie, de perte de contrôle de soi en douceur, de vague qui nous emporte, les emballements d'un cœur qui bat la chamade - autre beau mot commençant par un C-, le sol qui se dérobe sous nos pieds, les élans inattendus, chers à Félicien Marceau.

Le mot que je n'aime pas: CHARITE

Attention, je n'en remets pas en cause les bases, évidemment. Mais ce mot est tellement utilisé qu'il en perd son sens et sa crédibilité: faire la charité, donner par charité... cela a un air bien-pensant et condescendant, peu fiable. Sans parler du charité-business...C'est souvent utilisé comme alibi, cela ne fait du bien qu'à l'image du bienfaiteur. Les gens qui aident leurs prochains n'ont pas besoin de mettre une étiquette sur les actes.

B...

2010-04-15T17:58:00.002+02:00

Le mot que j'aime: BRILLANT, mais pas en pensant au diamant, en tous cas, à cent lieues du bling-bling ambiant, non, je parle de l'adjectif qui qualifie un homme ou une femme: cela va bien au-delà de l'intelligence, c'est pétillant, fulgurant. Une personne brillante, c'est, pour moi, quelqu'un qui allie intelligence du cœur et de l'esprit. C'est le neuro-chirurgien qui appelle un patient, tard le soir, et qui lui donne l'impression d'avoir tout le temps du monde, c'est celui ou celle qui réussit à passionner son auditoire pour un sujet qui ne l'est pas...

Le mot que je n'aime pas: BÊTISE. Il ne s'agit pas de stigmatiser des enfants pour lesquels les mathématiques restent du chinois, ceci n'a rien à voir avec la bêtise, et ce mot est trop souvent galvaudé. Je parle de la bêtise liée au manque de réflexion et de respect vis à vis d'autrui. On pourrait trouver tellement d'exemples parmi les faits d'énarques réputés qui finissent par oublier les lois du bon sens!

A...

2010-04-14T16:41:00.003+02:00

Le mot que j'aime: AVENIR

Avec le A , on pense tout de suite à Amour, Aimer, Adorer, toutes les déclinaisons des sentiments; il y a aussi les mots biscornus, tortueux, Anicroche, Acrobate, etc..., mais spontanément, AVENIR me fait signe...peut-être parce que je suis de nature optimiste et curieuse, tout ce qui est "à venir" est de l'ordre du possible, on l'attend avec joie, anticipation ou crainte, c'est au fond ce qui fait le sel de la vie...

Le mot que je n'aime pas: ACARIÂTRE

Même si l'on ne savait pas ce que cela veut dire, ce mot ne laisserait rien présager de bon...il est revêche dès sa prononciation! Cela fait penser à une grand-tante au nez crochu, du temps de la Comtesse de Ségur, à un professeur rabat-joie qui décourage plutôt qu'enthousiasme, à un refus non-fondé qui nous rabaisse gratuitement...

Abécédaire à ma manière...

2010-04-14T16:41:00.002+02:00

....les mots... je les utilise, comme tout le monde, un peu plus peut-être parce que je les travaille, dans mes romans, comme le peintre travaille la couleur, le sculpteur , le marbre... En fait, je pourrais presque dire que j'écris par amour des mots. Ils me fascinent! Ils sont si puissants! Quelques lettres accolées les unes aux autres peuvent, à elles seules, provoquer des cataclysmes, dresser des barrages, déclencher des raz de marée dans nos vies...Nous transformer à jamais! Les mots sont charmeurs, séducteurs mais savent être aussi parfois trompeurs, menteurs: on peut en jouer, mais certains sont à manipuler avec précaution, il y a des mots explosifs, des mots qui tuent!

Bref, j'ai décidé de m'amuser un peu, et de partager avec vous, par l'intermédiaire d'un abécédaire, quelques-uns de "mes" mots: deux mots par lettre, l'un que j'aime, l'autre que je n'aime pas. Bien sûr le choix est difficile, cornélien, arbitraire, parfois l'attirance ou le rejet reposent sur la signification, ou une simple consonance... Une lettre suggère tellement de mots, j'ai donc pris le parti pris de la spontanéité, du mot qui vient sans trop chercher, qui s'impose, ne pas trop réfléchir- au risque, dès l'envoi du message, d'en préférer un autre - tant pis, ce sera trop tard, un peu comme un mot de trop, qui s'échappe de nos lèvres et que l'on regrette aussitôt! C'est le jeu... une lettre, deux mots et une brève explication du pourquoi de mon choix...

Ce message sera suivi d'un autre, dès aujourd'hui, le A: demain le B, etc...

Je vous donne rendez-vous au Z, et en attendant, j'espère que vous n'hésiterez pas à commenter mes choix et à y ajouter les vôtres... bref, échangeons nos mots, à l'emporte-pièce...!

Ecriture de scénario...

2010-04-03T00:20:00.000+02:00

... c'est une écriture bien différente de celle d'un roman, évidemment! L'image avant le mot, pas d'explications trop longues, la recherche du dialogue juste... Une expérience pleine de découvertes. Je peux enfin me faire mon cinéma!!

Avec les conseils et l'expérience de mon co-scénariste, Jean-Marie Juan, acteur de théâtre, télévision et cinéma. Du travail et des rires....Affaire à suivre!

Post-lecture...

2010-03-22T09:28:00.001+01:00

Un premier jour de Printemps, un peu gris, un village valaisan, des personnes qui mangent de la viande séchée en terrasse malgré quelques gouttes de pluie... et une église romane: partout des panneaux, des affiches, des librairies, maisons du livre, exposition à lire, etc...le Village Suisse du Livre, St Pierre de Clages. Pendant deux heures, nous avons lu et écouté, les mots écrits ont été prononcés, énoncés, par ceux et celles qui les avaient portés: bel exercice, pas toujours évident. Pudeur parfois, fierté ou humilité, partage toujours! C'est ce que j'ai aimé, cet échange et aussi l'attention extrême et soutenue de chacun, pendant les deux heures qui ont vu s'enchaîner des bribes de vie, des histoires, des destins, du Valais à Paris, en passant par l'Ombrie et le Jura...Que Pierrette Kirchner-Zufferey, l'organisatrice de ce samedi-lecture soit remerciée pour son accueil chaleureux et pour cette belle introduction au printemps!

Lecture de "Deux ou trois choses..." 20 mars 2010, 14 heures...

2010-03-15T00:20:00.003+01:00

Si vous passez par le Village Suisse du Livre ( www.village-du-livre.ch) ...venez donc nous écouter et partager nos lectures...pour le premier jour du Printemps!

Encore un article..."De vous à moi", Daniel Bujard, Journal La Côte...

2010-02-27T00:28:00.004+01:00

...il n'est pas très récent, mais il s'intéresse à "De vous à moi", roman qualifié de "baroque", de la part de Daniel Bujard, le journaliste, remarque qui m'avait bien plu. Daniel Bujard, par ailleurs invite des écrivains pour débattre de littérature, au sein de son association littéraire, La Page Cornée, joli nom (http://blog.pagecornee.ch/) ... Je suis d'ores et déjà d'accord d'y participer s'il pense à moi!

Encore un article de presse sur "Deux ou trois choses..."

2010-02-16T10:48:00.001+01:00

Depuis cet article, ma mère n'est plus au bout du fil, et en le relisant, j'ai sursauté un peu à la question de la journaliste...

UNE HISTOIRE EN PHOTOS, EN GUISE D'HOMMAGE...

2010-01-03T14:59:00.007+01:00

L'autre été 42

Je regarde trois photos, deux en noir et blanc, une en couleurs…

Sur la première, des enfants, petits garçons et petites filles, qui posent devant un banc. Sept sourires, timides ou frondeurs.Deux m’intéressent : assise au bout du banc, à gauche, celui d’une fillette de sept ans, joli nœud dans ses boucles sombres, joli manteau soigneusement boutonné, chaussettes blanches jusqu’aux genoux, les deux mains sagement réunies. Derrière elle, debout, encadré de deux autres garçons, le sourire franc du plus grand de la troupe, huit ans, frange blonde, gilet en laine et pantalon court bouffant, les mains dans les poches, l’air assuré.

Deux regards confiants qui fixent l’objectif avec gentillesse. Je me demande qui tient l’appareil photo… Une Maman ?

Je sais que ce banc est devant un hôtel, à la Bourboule, une ville d’eaux en Auvergne : le temps des vacances, les parents y amènent leurs enfants qui toussent et se mouchent le reste de l’année. C’est l’été 1942, mais ce n’est pas du cinéma : on est loin de l’île américaine du film, de la musique de Michel Legrand, et pourtant… La petite fille bouclée, Janine, qui est venue du Midi, fait grande impression à Roger, le grand, qui est descendu de Paris, avec sa mère. Le jour de son départ, il écrase vite quelques fleurs qu’il mélange avec de l’eau et lui tend avec fierté son flacon : « Tiens, ma p’tite Janine, je t’ai fait un parfum… »

La deuxième photo pourrait être l’œuvre de Doisneau, ou même d’Elliott Erwitt : un jeune couple, saisi dans un moment d’intimité retenue, allongé dans un champ. Ils sont élégants, la femme en popeline claire, les lèvres que l’on devine rouges, un air d’Ava Gardner ; l’homme a jeté négligemment son imperméable dans l’herbe, il est en costume, clair aussi, cravate noire.

L’appareil de photo était peut-être programmé sur déclenchement automatique ; il l’aura posé sur une branche d’arbre ou un muret et couru la prendre dans ses bras, dans ce geste protecteur qui lui fait pencher la tête et baisser les yeux vers elle. Elle, qui est blottie dans le creux de son épaule, mais qui garde les yeux dans le vague, comme par timidité, pourtant démentie par l’éclat du sourire. Le sourire de Janine !

Le temps a filé, on est loin de la Bourboule.

La main qu’elle pose avec tendresse sur le bras de Roger, porte une bague de fiançailles et une alliance. L’avenir a la douceur de cette après-midi de printemps.

Le dernier cliché est en couleurs, aussi vives que le sujet : l’image parfaite d’un couple épanoui !

Assis à une table, au milieu de verres, d’œillets et de bleuets, un homme et une femme, elle en blanc, lui en noir. Il porte des lunettes, elle a les lèvres toujours rouges.

Deux sourires complices, sûrs d’eux, le monde leur appartient : ils n’ont peur de rien ni de personne. Regard noir et regard gris montrent que leur amour, qui baigne cette photographie, peut vaincre n’importe quoi et n’importe qui!

On est dans les années 80, le bonheur est attablé… Il n’y a plus de timidité chez Janine et Roger, ils sont bien dans leur vie, dans leur plénitude !

Je regarde encore, je scrute chaque détail, je prends une loupe, je découvre une légère éraflure sous le genou gauche de la fillette de la Bourboule, j’essaie de deviner la marque de la montre sur le poignet de la jeune femme dans le pré, et l’âge exact de la beauté brune qui a dû charmer le photographe qui l’a flashée…

Je me demande si les photos peuvent nous donner des indices sur l’avenir.

Est-ce que les objectifs saisissent des instants de clairvoyance, lorsqu’ils immortalisent une légère crispation ou un éclat particulier de la prunelle ?

La petite fille et le petit garçon, le Parisien et la Provençale, pouvaient-ils imaginer, dans cet été de France en guerre, que ce cliché serait suivi de centaines d’autres dans les soixante années à venir ?

Et la jeune épousée, vers quel avenir ses yeux se perdaient-ils ? Pouvait-elle visualiser le couple qu’elle formerait toujours, des décennies après, avec un Roger aux cheveux moins noirs mais à l’attention toujours égale à son égard ?

Je sais que c’est facile, après, d’interpréter les photos, d’y voir des signes, là où il n’y a que des instantanés de vie.

Et serions-nous plus sages ou plus fous si nous savions de quoi l’avenir sera fait ?

A l’âge de cinquante-deux ans, Janine, ma mère, a eu un cancer, que la radiothérapie a guéri, mais qui l’a laissée paralysée et lui a causé des douleurs extrêmes qu’elle a supportées courageusement pendant plus de vingt ans. Roger, mon père, s’est consacré totalement à elle.

Le 24 décembre 1953, mes parents s’étaient fiancés.

Le 24 décembre 2009, cinquante-six ans plus tard, dans la nuit, ma mère s’en est allée, vers des lieux que l’on n’a encore jamais photographiés.